Tatiana Russo

Era uma vez...

2012-01-28T09:55:00.000-08:00

Era uma vez...

Ela

Era uma vez uma pessoa extremamente sensível. Tão sensível que a sensibilidade lhe prejudicou muito. Vinha-lhe (a sensibilidade) de modo dócil, mas também de maneiras bruscas, intempestivas, por vezes aterrorizantes. Muitas vezes via-se como um carro desgovernado a mercê dos próprios sentimentos. Ou como o tão famoso carrinho da montanha-russa. Tantos altos com baixos de aniquilar um 'eu' incapaz de suportar tantas jornadas sem se perder... Uma vida que nunca iniciara e já com tantos percursos. Nada construído. Precisava, sim, construir um 'eu'. Montar seu ser atônito e colocá-lo em pé. Já era, sim, cacos.

Ela, perdida, inúmeras vezes perdida em algum lugar sozinha, foi freada pelo que futuramente gostará (ou até mesmo agora) de chamar de mão santa, momento certo, momento de tirar via intervenção todo e qualquer resquício de emoção para sarar purulentas marcas de um corpo já cansado de não viver... E, talvez, após ter seu corpo vivo cicatrizado, se erguerá, enfim, lúcida de si... Para tanto, infelizmente, não pode mais manter conversas afiadas, pois não as consegue mais exercê-las. O raciocínio está freado, travado, e moderada está toda e qualquer chance de largar de novo aquele cavalo solto de crina longa, aquela parte de si, animal, que só reage a momento e tomba nos destroços de um olhar inquisidor e arregalado do outro e também de sua outra parte, a que deveria ser no mínimo funcional... para que se justificasse respirar.

E, por ora, respirando, aguarda sem observar nada.

E deste nada é que começa o "era uma vez"...

Por Tatiana Russo de Campos

Cansaço do Facebook

2012-01-25T06:06:00.000-08:00

Cansaço do facebook

(isso existe)

Os posts dos outros quando não são interessantes, aborrecem. E aí você perde a vontade de postar até mesmo porcarias... E não se esforça para postar nada de bom, nem de ruim.

Tempo Quântico

2012-01-15T03:59:00.000-08:00

Se o tempo quântico tivesse um formato seria o de espiral dançando em torno de si mesmo o tempo todo... com sua história circulando em si num eterno presente pontilhado com marquinhas de passado a formar sua espiral única. E por isso o tempo é quântico para aqueles que sentem como se fosse agora uma lembrança de situação ocorrida há muito tempo. Para tais pessoas não adianta dizer: passou! Para elas o tempo é quântico...O que for lembrado é sentido com a mesma intensidade de outrora. Trata-se de atemporalidade. Para elas o tempo é quântico. O agora é a espiral cheia. Não fazem de propósito. Apenas sentem o tempo quântico.

E no meu consultório...

2012-01-14T12:33:00.000-08:00

... E no meu consultório ela revelou que seu começo fora com 3 doses diárias de rivotril, mais rohipnol para dormir, e o pondera de base. Depois era isso e mais o depakote, estabilizador de humor, duas vezes por dias. Além, um pouco mais além, quando o depakote começou a incomodar, e logo o rohipnol causara dependência, esse foi trocado por noctal, e o depakote, por topiramato. Até que cansou deste médico e ficou somente com o seu clínico que acompanhara o processo. Do pondera foi para a sertralina, sibutramina e apenas rivotril. O tempo passou e a vida parecia quase perfeita... E agora um novo médico analisa dosagens de sertralina, kitapen e carbamazepina. Cerca de 400 mg diárias e a eliminação do rivotril em sua vida. Disse a ela que provavelmente o psiquiatra estaria tentando encontrar uma dosagem ideal e que 3, 4 meses eram pouco ainda para encontrar o balanço da dosagem. A combinação correta de medicações e a dosagem. Acrescentei que a abordagem do psiquiatra era boa. Passei o caso adiante para uma profissional mais experiente e me senti bem por ter feito o que era para ser feito: encaminhar para uma profissional que já lidara com pacientes que tinham transtorno.

descida vertiginosa

2012-01-11T06:12:00.000-08:00

É absurdo como sua vida pode, literalmente, ser uma montanha russa e você começar a ter consciência de que um alto, para ser o tal, seguirá por e depois de uma descida vertiginosa: e eu nunca quis andar de montanha russa... (...)

Não dá pra abandonar a si mesmo...

2012-01-09T10:53:00.001-08:00

Sabe uma sensação de estar aprisionado em si mesmo e louco para sair disso? Ao mesmo tempo este "si mesmo" tá precisando de cuidados, e você não pode deixá-lo assim do nada... Tem hora que não dá pra abandonar a si mesmo...

Vani pouco inspirada

2011-12-25T05:54:00.000-08:00

Geralmente eu utilizo uma foto de web aleatória ou alguma que eu tire, e então faço a postagem. Não sei explicar o que me acomete, mas agora que tenho tempo para escrever, falta-me inspiração, ideia e até vontade. Essa vontade aparece quando estou cheia de atividades para fazer e quando vou escrever quase durmo em cima do teclado. Sabotagem. Auto.

O curioso é que os assuntos existem. Eles estão bem aqui.

Trilhar o caminho pouco charmoso

2011-12-23T10:24:00.000-08:00

Não mexer com os sentimentos de uma mulher devia ser uma regra de boa conduta e índole. Não brincar com os sentimentos de qualquer pessoa. Disso isento-me e me absolvo - consigo verbalizar o que não pode funcionar quando se trata de um parceiro afetivo. Sou a mais sincera. Jogo de cartas abertas. No entanto, a absolvição não me veio de outro lado. Entreguei meu coração, alma, mente e corpo numa história, por mim, muito verdadeira, intensa, com tudo de mais sagrado que há na esfera dos sentimentos. Amei como uma criança ama sua verdade em formato de seio materno. Senti-me, no envolvimento, meiga, mulher, afetiva, com ímpetos bem femininos, cozinhar, ajeitar, esquecer... Mas as faltas que me faziam sofrer vieram, e o inevitável desfecho se deu... Fim de caso, fim de amor, fim de namoro, fim de relacionamento, fim de um pedaço sagrado de mim...

Fiquei perdida e com o caminho destruído. Perdida, um caminho novo se mostrou, sem grandes atrativos, e sem que vontade houvesse para eu trilhar o mesmo.

Sei que terei de seguir, não me forçarei uma pressa que não posso dar...O passo é lento, mas preciosamente lento. É meu. Por enquanto é só meu. Um dia, quiçá, trilharemos de mãos dadas, com o sentimento do mundo dentro de nós: eu e uma pessoa que me enxergue e que eu possa enxergá-la em todas as suas facetas. Sem ignorar os lados A e B. Tocaremos os dois lados, por mais que um deles seja o favorito.

Por Tatiana Russo de Campos

Quando os papeis são invertidos... As Mulheres não gostam!

2011-12-22T08:08:00.000-08:00

Não tem como negar isso. As mulheres não gostam quando os papeis são invertidos. Algumas gentilezas básicas são mais do que esperadas e apreciadas pelo sexo frágil (pode até não ser tão frágil, mas é o sexo frágil). São elas: O flerte e os convites devem, sim, partir dos homens. A mulher está ocupada na função de estar mulherzinha, o que dá certo trabalho sim senhores. E é disso que os mesmos senhores gostam. Mulheres femininas, sejam elas atrapalhadas ou não.

As mulheres gostam de que a decisão, embora ela saiba qual a mais apropriada, parta dos lábios deles.

Quando os papeis são invertidos não tem como a alegria momentânea ser corrompida pela grosseria do que na realidade ocorreu.

Mulheres decidindo local, esperando a falta de pontualidade masculina, etc... O que é isso, pelo amor de Deus!?

Sem articulações (diálogo) para saber se o homem pode pagar a conta ou não, fica mais feio ainda!

Se mulheres pudessem brochar, já começariam por aí...

Elas são formadas, trabalham, batalham, e, de repente, não mais que de repente, sobra pouco tempo para que o "homem" se lembre de perguntar sobre ela! Nos poupem!

Os antigos bilhetes, hoje substituídos por torpedos carinhosos no celular no dia seguinte, ah, esses, também já eram! E ainda fingem que se importam com você, mulher!

Com os papeis invertidos, mais frágil ainda fica o sexo (frágil). Mulheres agindo como homens e tudo bem! Pequenas solicitações e questionamentos sobre a saúde do (na hora) casal, são ignoradas. É o retrocesso da idade das pedras: ninguém quer discutir a relação que não existe, claro, mas uma questão de saúde seria o mínimo quando há dois indivíduos envolvidos e uma caixa de preservativos.

"O mocinho não quer usar!!!" Não explica um motivo plausível para tal. E assim quem vê cara não vê coração... Absurdos de gerações...

As mulheres não gostam quando os papeis são invertidos. Esperam que os papeis sejam tomados cada qual para si. O pior papel para a mulher é a do "macho". Ela não funciona para este papel. Que fique bem claro.

Quando os papeis são invertidos... As mulheres não gostam!

Teimosas, no máximo, dependendo do homem, podem esperar que o quadro seja revertido. O homem puxa para si a situação, o comando; e, a mulher, se porta como tal. E por dentro e via olhos, sorri.

Por Tatiana Russo de Campos

2011-12-21T06:48:00.000-08:00

Balanço 2011:

Começou muito bem. Talvez dos melhores. E assim prosseguiu, para mim, até final de maio... Alguns ápices em junho... Um mês de julho nervoso. E, por fim, após agosto, um absurdo atrás de outro. E dor. Muita dor. Até uma rápida reerguida em final de novembro e dezembro...

Água parada agora.

impressões

2011-12-20T08:37:00.000-08:00

Será que as datas continuarão passando até o dia final (D) e terei a mesma impressão grotesca quanto às festividades mais celebradas em final de ano? (Natal e Ano Novo)

Sem muitas palavras.

Uma frase: "Mas sempre te gostei"

(imagina se não gostasse...)

HohoHo!

Sem avançar sinais

2011-12-13T10:34:00.000-08:00

... Acontece que é necessário deixar um pouco de lado o que se é para sermos o que esperam de nós. Um pouco mais e estaremos atuando da melhor maneira possível para o público, embora sem chance de escolher o público alvo. Se estamos em um tablado, que seja a Vida pois, melhor não ficar tão parado, e muito menos em excesso de movimentos. Uma atuação sem overacting. Quem conseguir isso passa para a fase mais adiantada. Avança. Sem avançar sinais.

Por Tatiana Russo de Campos

Em suspensão: lendo

2011-12-12T15:18:00.001-08:00

Em suspensão, sim. Mas inteirando-me do assunto. Lendo a respeito.

O amor encapsulado no silêncio

2011-12-12T15:06:00.000-08:00

Quando aquieta-se a saudade, mesmo contra nossa própria vontade, vem uma nova modalidade do sentimento que está anestesiado: o amor encapsulado no silêncio.

Ninguém mais fala. Não há agitações nem esperas. Mal se move. Um gole d'água e uma capsula pra engolir a dose diária do amor abdicado.

Se isso é lindo ou não... só uma força maior poderia saber...

O amor encapsulado no silêncio flutua em espaço limitado. Resguardo.

Por Tatiana Russo de Campos

O comércio pulsa na repartição

2011-12-12T08:22:00.000-08:00

O trabalho de Marta Maciel já não é mais nem lembrado na repartição. O que ela faz em nosso quadro de funcionários mesmo? Não lembramos. Só sei que todo final de ano a Marcia Maciel é a mais procurada: precisamos comprar. Mal estamos terminando de pagar a ela as comprinhas que com ela fizemos de Natura, Avon, e, claro, dos conjuntos de lingeries que animam o casamento ou fazem com que um novo romance surja dando novas cores às nossas vidas. Precisamos de Marta Maciel. Não precisamos pensar em ir a shoppings, a Marta Maciel, em um cantinho já conhecido da repartição reparte conosco as entregas de produtos e pedidos. Sempre estamos pagando e devendo a ela. Soube que até mesmo o Jarbas, o pão duro e linha dura, já comprou com ela.

Meu primeiro creme facial comprei com a Marta e já vou para a fase 50+ e sei que preciso dela em minha vida. O rostinho agradece. Ajudo no orçamento familiar da Marta Maciel e ela resolve nossos problemas vindo com novidades para nós...

Quando volta de São Paulo é de entontecer: já temos dois terços de pelo menos uns dois décimo terceiro salários comprometidos com a Martinha, e chegamos em casa sempre felizes com nossas compras. Acho que a Marta Maciel é um vírus contratado pela empresa para que a gente não saia mais de nosso trabalho. Acho que ela fatura mais que o Presidente. Esqueci o cargo que a Marta ocupa. Mas ela vende. E vende cada vez mais. Nós compramos e brigamos com e pela Marta Maciel pois se um item exclusivo chegou primeiramente àquela gerente antipática ou à secretária que atrapalha o nosso serviço na sala de operações institucionais alguém tem de pagar o pato, em 3 vezes ou com 10 % de desconto à vista com a Marta Maciel.

Emagreci gastando o tempo do almoço comprando e negociando com a Martinha. Agora, por exemplo, ela está se encarregando de escolher e fazer todos os pacotinhos de presente para os amigo secretos dos quais participarei antes do Natal. O mais incrível é que a Marta faz das festas uma alegria só! Todos saem satisfeitos, afinal, ela se encarrega de que ninguém seja esquecido ou fique sem presente: ela mapeia os gostos e sabe quem tirou quem no amigo oculto.

Cosméticos, bijouterias folheadas à ouro, lingeries, carteiras, bolsas, kits de toalhas bordadas, blusinhas, camisolas, semijoias, victoria's secret, os itens que sua filha mais velha traz de Miami ou de Buenos Aires para que a Marta nos venda... tudo o que queremos e o que não queremos a Marta Maciel tem para nos vender. E compramos.

O comércio pulsa na repartição.

Sim, sem sombra de dúvidas ela só pode ser do departamento comercial...

Se lutamos para saber as datas corretas de proventos também precisamos sabê-lo para pagarmos a Marta Maciel.

Toda mulher tem uma dívida com a Marta Maciel: e se ela é um monstro, nós ajudamos a criá-lo e mantê-lo. O Jarbas não é nada perto da facção feminina da empresa que compra com a Marta. Não sei mais o que é uma loja: eu só compro com a Marta. Se pudesse faria o supermercado com ela! Mas vejo um lado bom nisso: não tenho problemas com estacionamento, com filas, com evitar a praça de alimentação do shopping. Resolvo tudo no trabalho.

O comércio pulsa na repartição.

Alguém lembra no que a Marta Maciel trabalha dentro da empresa? Ou ela própria é um setor?

Por Tatiana Russo de Campos

Quer conhecer as borboletas?

2011-12-11T11:43:00.000-08:00

Longo o caso da flor, a rosa vaidosa, pertencida eternamente ao Pequeno Príncipe. Não é fácil ser a rosa vaidosa. Inclusive, dia desses, ela precisou sonhar o seu petit amado pois ele ainda estava inexistente em seu planeta, tão ausente que não existira ainda para ela... mas ela o sabia... E do sonho precisou despertar e aceitar para uma verdade que falaria para ele, um dia, no dia certo - no entanto precisaria, a rosa, entender isso primeiro:

Se eu quero ver borboletas é preciso que eu suporte duas ou três larvas...

Ela não gosta de larvas, a rosa vaidosa, mas tem de conviver com as supostas pois sua de existência sem borboletas não traz o petit que docilmente irá regá-la...

Quem quer conhecer borboletas?

A rosa vaidosa quer.

Por Tatiana Russo de Campos

... e sem manual de instrução...

2011-12-10T13:54:00.000-08:00

Dizem que as pessoas amadurecem. Pode ser. O contrário não é dito, no entanto ninguém admite que, tal qual uma criança, sentimo-nos quase sempre sem eixo em alguma alçada de nossas vidas. O homem bem sucedido é aleijado emocionalmente; a mulher bonita pode ser infeliz para ser manter bela aos olhos dos outros; a mãe que se sacrifica pela felicidade dos filhos, obrigando-os implicitamente a serem felizes; as mulheres solteiras com suas inquietações e projeções a respeito de como seriam mais realizadas se estivessem casadas; o homem casado que roda a cidade atrás de outras mulheres, e por aí vai...

O mundo consegue ser mais sem sentido do que o homem. Deixamos para, cansados, celebrar de uma vez só, em datas fechadas, o que deveria ser exercitado naturalmente para nosso bem estar.

Talvez o que a gente enxergue nos outros seja a projeção da projeção que enxergamos. Nos auto-projetamos e projetamos, a posteriori, o que cada um projetou. Sequer conseguimos apenas ser naturalmente. Mas faz parte de um jogo - jogo esse social.

Não passamos de crianças perdidas.

E sem manual de instrução.

obs. me forcei a escrever este texto. foi o pior que já escrevi. sem vontade, sem absolutamente algum esforço. um mero exercício sob uma foto qualquer da web - apenas para afastar das próximas melhores postagens (se vierem) mais um período que pretendo esquecer.

Por Tatiana Russo de Campos

Ai, que chuva boa!

2011-12-09T06:58:00.000-08:00

A chuva que molha a cidade me lava inteira. Ai, que banho de chuva gostoso! Respiro em paz. Meu coração parou de palpitar na espera de teu espectro nunca, nem em presença, materializado. Mesmo nossa matéria _ esta fora inteiramente sua. Meu calor fora todinho jogado para dentro de ti. Não mais. Meu corpo volta a aquecer e saio da tua jaula, perigosa teia, que, pequena, para reter um todo ser feminino, me mantinha fria, atemorizada. Sem mais temor. Sem mais receio de saber, de não saber, de ser o que tu querias que eu fosse, porque tu achavas, acharia e achas que é o correto e melhor não se sabe para quem: tuas palavras que nem mesmo a ti enganam mais. Livrei-me de ti.

Ui, quanto me lanhei para conseguir fazer com que tu tomaste a atitude que me libertaria de tuas garras disfarçadas de mãos de embalar berço! Bebês não te permanecem em vida. Crianças matas antes. Bebes cada porção de óvulos de mulher como um sedento torpe e cambaleante clown escondido em vestimentas limpas, muito limpas para compensar atos imundos que te coçam até não suportares exercitar a tua sujeira. E desta sujeira toda, lavo-me, ainda que um pouco tarde, mas o suficiente para teu prazer, de teu ranço na chuva sagrada que molha os corpos que correm para longe de ti...

Ai, que chuva boa!

Por Tatiana Russo de Campos

Desculpas? Agora é tarde.

2011-12-08T12:43:00.000-08:00

"Desculpas": um conceito que, quando apenas proferido, tardiamente, da boca pra fora, é vazio, nulo. Não quero desculpas para danos que não foram vivenciados por quem ajudou a praticá-los. É necessário transparência na Vida: ela envolve pessoas. Desculpas é vocábulo vazio quando nem sequer encarado, olhos nos olhos, ou em um segundo uma lágrima pelo arrependimento, ou admitir: "Prejudiquei quando estava ao meu lado a oportunidade de, se não consegui ser fraterno, não fazê-lo. Passei como um trator em cima do meu semelhante e não olhei para trás". É ordinário demais abster-se do mea culpa e ainda pedir desculpas. Se é educado, mas não sincero, não tem valor. Desculpas tem valor humano e jeito certo para amenizar o errado. Essas (desculpas)... não as aceito. Agora é tarde.

Não encosta em mim. Não toca em mim.

Por Tatiana Russo de Campos

Estranho o corpo saciado e a mente não (feche o diário)

2011-12-08T00:15:00.000-08:00

Fechado para balanço por uns dias.

... E as últimas palavras de seu diário foram as seguintes, antes de fechá-lo para descansar um bocadinho e, até, antes disso, se divertir um pouco: ... Estranho isso de o corpo responder em sua intimidade muito corpórea quando mal e sequer sabe da mão que lhe puxa e conduz por uns instantes de prazeres. Estranho isso de substituir o tormento, temporariamente, por fração de tempo, por gotas de uma seiva vital que morrem por cima deste mesmo corpo já então saciado. Só isso. Estranho o corpo saciado e a mente não. Sempre desejará mais. Nem mesmo o corpo fica inteiramente saciado. Feche o diário. Close the door.

Se bem que Hilda Hilst dizia em uns versos: "(...) incorpóreo é o desejo." Ao contrário, penso eu, talvez incorpóreo seja o amor ... o desejo seria totalmente corpóreo. (será?) Desejo é bicho sem psiqué. Tirando a animalidade do desejo a psiqué devora o bruto corpóreo e o tritura em voraz sagacidade transformadora: é mais que isso e menos que aquilo. Mais desconhecido. Menos adorado. Infelizmente não sacramentado.

Por Tatiana Russo de Campos

Quem muito se ausenta deixa de fazer falta

2011-12-04T03:07:00.000-08:00

Quem muito se ausenta deixa de fazer falta? É o que normalmente acontece. Misture-se isso ao tempo e distanciamento: apesar de a falta ser sentida, constituindo-se em presença - de alguma forma. Um dia até a falta se vai... Quanto tempo? Deixemos o tempo escorrer sem perguntas.

Por Tatiana Russo de Campos

Não. Não o faça.

2011-12-03T16:54:00.000-08:00

Uma vez já orei, aqui, para que Deus não me deixasse cair no Abismo da Literatura... Em vida fugi disso, mas retorno às vezes, como quem dá uma flertada com a beira do precipício e quisesse e precisasse se jogar nele. Um fragmento de Lispector me entonteceu mais do que já estou tonta, e a ela dedicarei esta possibilidade de "brainstorm" - esse espaço é meu e ninguém me toma.

Fragmento:

É preciso ter coragem para fazer um brainstorm: nunca se sabe o que pode vir a nos assustar. O monstro sagrado morreu: em seu lugar nasceu uma menina que era sozinha. Bem sei que terei de parar, não por causa de falta de palavras, mas porque essas coisas, e sobretudo as que eu só pensei e não escrevi, não se usam publicar em jornais. (...)

Não. Não o faça.

Por Tatiana Russo de Campos

O melhor de mim: esta sou eu, sempre fui, sempre serei a Hall

2011-12-03T08:38:00.000-08:00

Vira e mexe uma calça pantalona em meu guarda-roupa. Um jeito que é peculiarmente meu, e só meu, de me trajar e portar-me: um pouco atrapalhada. Ruborizo porque não controlo direito as emoções: então ora vou dar uma risadinha, gargalhar, ou posso chorar. Sou insegura mas me sei "avant garde" e no fundo uma alma de criança, com coração bom e questionador. Diane Keaton personificou a personagem em roteiro oscarizado de Woody Allen na década de 70.

O melhor de mim é o que não posso deixar de ser: o que sou, sempre fui, e sempre serei... a Hall. Ser a Hall é o que dá pra ser no momento. É o que seguramos antes de alguma explosão de risos, de pranto, de orgasmos, de perguntas, de timidez, de estudos alvoroçados (devoramos livros!), de criatividade (experimentamos toda e qualquer forma de arte, e mandem mais, ou vamos atrás...), de suspense, de lutas diárias para nos construirmos como ser humano na espécime mulher.

A Hall teve seus folhetins, mas espera acertar o livro. Ela é uma obra. A Hall, como no filme, mal quer lembrar de certas coisas que já ocorreram, e deleta-as de sua mente mesmo no que for possível. Inova-se e reinventa-se como se realmente fosse mais do que "Singer". Alvy Singer, seu antagonista. O par. Demorou para eu descobrir que Annie (a parte doce de Hall) é mais do que Alvy - por isso ela foi homenageada. O gênio sacou.

Quem não gosta de Woody Allen não entende.

Por isso a Hall é, também, misteriosamente pouco conhecida - não fazemos parte dos "blockbuster", e... quer saber? Ainda bem.

Por Tatiana Russo de Campos

Canson - 21 formandos

2011-12-02T08:51:00.000-08:00

Por Tatiana Russo de Campos
Concluído em 01-12-11
Papel Canson - A3
21 Formandos Escola Dinâmica.

Romances Ambarados: nova fronteira eletrônica

2011-12-02T05:43:00.000-08:00

Algumas mulheres resolvem fazer happy hour geralmente perto dos finais de semana. De quarta para frente, please! Antes disso, e o Mark Zuckerberg tem sua parcela de culpa por navegar multimilionário a esmo por aí em razão do "não tão seu facebook", as pessoas tinham de se esforçar mais humanamente para suas relações sociais: não existia a "rede social". De quarta-feira para trás o flerte é virtual. Salvem-se os que puderem, defendam-se os que puderem, ataquem os que souberem! Quero isentar-me de críticas. Não as farei, como não comerei da alface as verdes pétalas, verso de um poema do Vinicius de Moraes. Minha carne às vezes é por demais fraca para que eu caia na dieta dos estetas. Fecho a boca sem comer muitas vezes, já tenho meus sacrifícios. Não frequento a academias de delineamento do corpo, porém tenho consciência de que deveria fazê-lo. Futuro do Pretérito.Com. "Romances Ambarados" irritam-me porque talvez eu tenha meu lado efêmero, por mais mulher que eu não consiga deixar de ser. Já faz tempo que ultrapassei a fronteira eletrônica, devo confessar, e no entanto, desta vez, ao contrário do Cazuza, estou de saco cheio de amores inventados.

Ops. A sua carne é fraca? Puxa, tem pessoas que possuem carne fraquíssima. Ponham ambiguidades mil aí, não quero retirá-las. Antes da carne tem o virtual em nós. O que me atrai certamente não atrairia a outrem e vice versa. As verdades eternas continuam as mesmas. Mulheres estão mais sinalizadas por conexão e troca de informações. Isso é a web! Delivery de opções pessoais, minha gente, e talvez nenhuma chance com tempo hábil de escolha. Para alguns, a web manda entregar um pouco de emoção por certo tempo. Fora da web tem carne e osso. E muito mais carne do que osso diga-se de passagem. E se não tinha teclado, agora logo terá e será mais e mais comum. Tablets. Serão, por sua vez, daqui para frente, os romances, menos ou mais ambarados?

O ambar é a seiva da madeira. Linda. Guarda em si e conserva o que tem de reter. Componente de muitos perfumes, ou adorno, então, quando solidificado em peças femininas. Tenho meu anel com "pedra de ambar" e meu cheiro de vez em quando apostado no "Amber Romance" (produtinho de Victoria's Secret), docinho e marcante. O ambar mantém por mais tempo dois elementos comestíveis que me agradam: "crème anglaise" e "black cherry". Oh, Sandalwood, também você, da madeira, sândalo... Estou muito sensível a aromas ultimamente.

Conheci um novo vocábulo, talvez neológico (este que por aqui inventei - os amores não gosto inventados, mas palavras, eu, Manoel de Barros, James Joyce, Guimarães Rosa e outros, adoramos! Neologizo-o aqui em homenagem singela (os bons sempre são citados) ao Woody Allen, que tem madeira no próprio nome, de certa forma: sim, Woody, mais velho que sempre o fora, vindo à tona como marca registrada de uma figurinha de planeta Terra: "me!". Já fui apelidada de "Hall" por homenagem a uma de suas grandes obras cinematográficas - Annie Hall: voltemos às calças mais largas, Diane Keaton atrapalhada (sempre charmosa, os bons percebem, pena que raros...sobretudo num país que não tem culpa de ser tão excessivamente tropical e pouquíssimo letrado)... mas a Hall está mais branda, completamente ambarada, quase um vinho tratado no melhor carvalho! Já ultrapassamos a velha e a nova fronteira eletrônica e o novo vocábulo é" "multiorgásmica". Tadinha da Hall, e dizem que ela nem se esforçou...Não posso saber. Diz a lenda que mais tarde alguém procurará a existência da palavra ou sua neologice.

Romances ambarados, flores pela manhã, e ainda queremos um amor de verdade.

O âmbar conserva.

O kit do Amber Romance, bem, é só comprar. Vou passar meu hidratante pós banho que realmente necessito hidratar minha pele. A gente precisa se tratar com muito carinho e mimo. Quando dá e consegue: pois infelizmente nem sempre queremos fazê-lo. As ambiguidades voam pelos poros das palavras... E os romances ambarados às vezes ultrapassam fronteiras eletrônicas que logo serão virtuais notícias de ontem. Amber, please: Esta seiva conserva, dura, mantém. E eu prefiro conservado e bem preservado. O âmbar simboliza isso. Os romances? Nada sei deles... Niente.

Por Tatiana Russo de Campos

Do tipo que ainda manda flores

2011-11-30T16:33:00.000-08:00

E de repente ela se dá conta, um tanto incrédula, de que um homem apenas quatro anos mais velho que ela pode não ser exatamente um menino ou uma criança. Constata: os riscos sempre existirão. Não imaginava que um "rapaz" pudesse tomar todas as iniciativas antiquadas que ela tanto aprecia na ordem correta: o primeiro contato, por parte dele, mostrando interesse; o segundo contato, por parte dele, com um convite para sair, o qual ela recusa por estar em período refratário (um resguardo emocional), e por prudência, claro; um terceiro contato com uma agradável conversa por telefone cujo intuito seria outro convite recusado para sair, mas que foi direcionado para uma realmente simpática troca de vozes diferentes via celular. Com a agradável ordem dos fatores não alterada: "rapaz liga para a moça = homem telefona para a mulher.com".

E de repente ela se dá conta de que está propensa a conhecer novas pessoas, e que elas estão aparecendo do nada. Mas necessário se faz ter cuidados, pois mentirosos reais, de carne e osso, iniciam bem e geralmente chafurdam-se, e a nós, mulheres, em um emaranhado de omissões, mentiras e papagaiadas que, sim, o cuidado tem de ser maior quando um ser de, por ora, apenas voz, flerta com você tendo como passo inicial uma rede social. Hoje as pessoas paqueram sem sequer saírem de casa. Estranho mundo novo. Haja paciência aos incrédulos e mais antiquados neste quesito.

Tal qual uma, agora, pin up, a que até antes (mas ainda) estava em total estado de sítio emotivo, ilhada, isolada, auto promovida a um exílio voluntário, ela se enfeitaria como uma garota, como se fosse mais uma das bomb shell: um rapaz mais jovem, apenas poucos anos a mais que nossa pin up, passa-lhe um galanteio por telefonema à moda antiga, como do tipo que ainda manda flores... Pena que não são flores o que desejamos. O que não é real, é virtual. A lembrança faz com que se lembre do quão bom é o real. Virtuais, sem grandes virtuoses, sequer esforços, já somos quase que obrigados a ser.

Por Tatiana Russo de Campos

Cheirinho de neném é bom

2011-11-30T16:07:00.000-08:00

Tem coisa mais dengosa que um bebê de meses em seu momento de "nanar", todo cheirosinho, com o quê do talquinho, com famoso cheirinho de neném?

Tendo ou não, o fato é que um neném é como um anjinho da guarda materializado. No momento exato de sua vigília (os anjos vigiam os bebezinhos também!), ele nos enche de ternura.

Ternos, devemos preservar nosso tempo e administrá-lo da melhor maneira possível para que comunhemos juntos com o bebê os mais angelicais e serenos momentos de nossas jornadas divididas em estações de Vida.

Cheirinho de neném é bom.

Por Tatiana Russo de Campos

Cavalgar é divino

2011-11-30T13:46:00.000-08:00

Dentre as coisas que me deste, mal te deste conta de que uma das mais simples e belas se referiu ao antiquíssimo ritual de uma mulher estar sobre um animal tão soberbo de beleza como o cavalo. Não me importa o sangue, puro sangue, mas sim sua cabeleira e a minha num galope que me firmava à Terra livremente numa alegria de contato com a Natureza. Talvez minha alegria fosse tanta, ou tão genuinamente nativa, natural, que também dela me privaste ou criaste a situação para me privar. Lembro-me bem do olhar daquele animal. Com minha coragem frente ao outro ser, sendo ele um animal garboso, montei-o e lá não estava como as outras mulheres, certamente algumas mais medrosas para isso (apenas para isso): eu estava in natura e em estado de graça.

Minha aliança, a da mão esquerda, que meses mais tarde foste reclamar de modo fatal, ainda que superficial no verbo, como quem se incomodou com a mesma e mal se deu ao trabalho de quando ela surgiu fazer o questionamento: era um compromisso primeiramente comigo mesma, e certo que isso nos envolvia, pois em minhas entranhas mais animalescas de amazona moravas cativo, nada de casa do caralho, mas sim tua morada de homem, sim, cruamente tu e etereamente nós. Que bobo, talvez sugestionado por dizeres amigos (mui amigos!), temeste a minha aliança, amuleto meu, compromisso meu, que ponho e disponho em minhas mãos, no dedo que eu quiser, na mão esquerda sempre, porque não estou à disposição pra mão direita. Se sigo de mãos dadas com alguém, vamos com as duas. Minha aliança me assegurava, o que nunca perguntaste, a dignidade de um compromisso puro comigo mesma, o que incluía saúde e o tão esperado autocontrole das amazonas indômitas.

Mas, indomáveis são certos gênios, e, assim, hoje na vontade da saudade, queria eu estar na canção agalopada, voando quase gaudéria sobre um cavalo, seja chucro, bem tratado, mas disposto a ser o que sua natureza lhe propõe. Ser bem amado. Os encantadores de cavalos são, sim, de sensibilidade inexplicável, surreal, de olhar e toque. Te expliquei, com paciência, e contei as histórias, mas pouco tempo tinhas para as maravilhosas gotas do pouco e raramente dizível naquele momento... O pobre animalzinho até adoeceu. E eu também. Certo, quero eu crer, que ele está saudável, pois eu estou. Obrigada.

Cavalo, o mais belo animal do mundo, tão desperdiçado nas tuas mãos, e certo, com muita saudade de mim. Porque isso ninguém me tira: o que é puro é diretamente ligado a mim em elo. Cavalgar é divino.

Por Tatiana Russo de Campos

A arte de completar teu círculo

2011-11-30T12:07:00.000-08:00

Mais uma vez, garota, estás a repousar como quem precisa sentar após andar em círculos. Poucos entendem que teu círculo não é nenhum pouco fechado. Não importa. Teu círculo, menina mulher, mais uma vez (achaste que nunca mais lhe ocorreria, que estarias imune ao amor simplesmente por recusá-lo e evitá-lo em sua vida?) foi fecundado e, vivido a dois, com as habituais agruras e doçuras. E não foi ruim, admita! Agora está sendo, mas isso é outra conversa, doloroso, penoso, e você sentou, sozinha, como de costume, tonta do círculo ora fecundado, e fechadinho como um ninho para casal, no aconchego dos carinhos e dos toques de que tanto gosta, para, então, ter violentamente (sempre é violento o ato) expelido para fora dele (do teu feminino círculo) aquele, aquele homem tudo no teu círculo, círculo esse que se transmuta em coração, em colar de preciosas e delicadas, frágeis e humanas gotas de sentimentos amorosos, apaixonados, enfim, círculo do colar com o qual já cogitaste te enforcar para voar na mais infinita paz da ausência que te fecundou e se expeliu de forma brusca, deixando o frio entrar para o sagrado círculo feminino teu...

Então tu sentas, sozinha, circular, bem no meio de teu próprio sagrado.

Não é por estar com uma ferida, um buraco, que deixará, o teu círculo ninho, de ser sagrado.

Passarinha: nunca houve gaiola. Que te amem sem te enjaularem, pois frágil és e esta é tua força. Senta. Escuta sem muita vontade as intermináveis ladainhas de que tudo passa até que elas atravessem teus já cansados ouvidos e esgotada paciência, para respirar cada vez mais fundo e circular no centro exato de teu ser, que, com certeza, ainda está imaculado e sempre o será. Assim é, foi e sempre será com os Assinalados! És e te sabes, na Vida, uma Assinalada.

No centro do círculo teu te sentas e recolha para si mesma as mais deliciosas memórias e as mais medonhas também; a incompreensão e a ausência de sentido que perturba os que pensam, mas recolha ainda a tua coragem, sobretudo, por estar em ti mesma centrada. Doa ou não. Estás só contigo e no teu círculo te avolumas para continuar sendo. Completa o círculo, remenda-o, e não o desmereça por ser remendado: a Arte disso tudo não é remendar, é a arte de, com a Vida, entender que o remendo torna-se belo soneto - em ti, no teu círculo, sacras serão todas as formas de desenhá-lo. Pois, eternamente, desenharás teu círculo.

Por Tatiana Russo de Campos

Vamos descansar agora?

2011-11-30T09:20:00.000-08:00

Vamos descansar agora.

Exercício 1: respira fundo.

Vamos descansar agora.

Exercício 2: estique-se e encontre uma posição confortável.

Vamos descansar agora.

Exercício 3: tenta esvaziar a mente...

Vamos descansar agora

Exercício 4: tenta não sentir o corpo

Vamos descansar agora...

(...)

Vamos descansar agora?

Precisa estar tão longe?

2011-11-30T08:55:00.000-08:00

Precisa estar tão longe? Se precisa, é lamentável e triste. E mesmo que não precisasse estar tão longe, como não precisa, este teu estar longe é a mais dolorida presença total de ti - devido, sobretudo, a essa tua total ausência aqui. Não estarias tão perto não estivesse tão... mas tão longe...

Por Tatiana Russo de Campos

Os terninhos não são mera coincidência: não dá pra ter quase tudo

2011-11-29T06:05:00.000-08:00

São poucas. Têm sido poucas as mulheres independentes, com suas casas, bem sucedidas profissionalmente com seus carros e posições de destaque social que também não andam reclamando de uma certa incompletude. Essa tal incompletude cai no ridículo clichê do "companheiro", o par amoroso da, então, mulher moderna, independente e estufada de honrarias. Infelizmente, ou não, nem pertenço a esta categoria de mulheres, no entanto considero que a luta a qual se trava para chegar à independência que os homens e sociedade apreciam nas mesmas mulheres (em todas e em todos os indivíduos) deveria ser um facilitador para próximo estar da "completude". O que mais falta a elas? O que nos falta?

Falta o "ridículo da vida", do qual nosso poeta Cazuza se referia: O amor é o ridículo da vida. E Fernando Pessoa falava também do ridículo disso e das cartas ridículas de amor. A vida é tão importante e burocrática que o amor só pode ser ridículo, ainda mais por não ser mais alcançado, vide os relatos das mulheres independentes que trilharam toda uma jornada que quase, a algumas, faz com que, erroneamente caracterizadas como "quase homens", sequer chegam a ser "quase mulheres". Possuem quase tudo! E de forma irônica esse quase tudo seria de alçada masculina, daí as mulheres quase desmaiarem quando um homem lhes abre a porta do carro (deles) ou já se defenderem do ato com a premissa silenciosa "é só o início para impressionar!". O pior é que quase (de novo o "quase") acertam! Quase sempre.

Então nossas mulheres de ontem e hoje estão diferenciadas, com vantagens e desvantagens concebíveis às modificações históricas. Não me espantaria muito um banheiro unissex em nosso mundo quase inteiro coorporativo a seguinte cena: trajadas de sobreviventes heroicas, com quase ternos, se adaptarão a, piada à parte, urinarem em pé, como seus companheiros de luta e de trabalho. Os terninhos não são mera coincidência. Não dá pra ter quase tudo. Quase.

Por Tatiana Russo de Campos

Para que meus olhos e mente "desletrifiquem"

2011-11-28T14:08:00.000-08:00

Livro novo...

Vem logo...

Para que meus olhos interpretem tuas letras.

Para que meus olhos imaginem tuas cores.

Para que meus olhos se façam (pura) mente.

Para que minha mente tenha olhos

Para que meus olhos sintam cheiros e aromas

Para que meus olhos repousem aventureiros em outro universo

Para que meus olhos se deliciem ao se deparararem com um magnífico verso

Para que meus olhos se distraiam das dores de amor

Para que meus olhos cansem do exercício de ler chegando o sono

Para que meus olhos cerrem...

E eu durma na mais literária paz:

Para que meus olhos e mente desletrifiquem.

Por Tatiana Russo de Campos

É pouco - na mão é pouco

2011-11-28T08:17:00.000-08:00

Ele lê minha mão. Vê muito amor.

Se tem amor na mão, justifica-se que não o tenha, veja, sinta, viva em outro local?

Na mão eu não quero.

É pouco.

Por Tatiana Russo de Campos

Desde quando abraço virou 'muito'? Pedindo muito?

2011-11-28T02:52:00.000-08:00

Aproximando mãos...

Junta logo. Pega na minha mão!

Pontas de dedos que já se tocaram... (quase)

Quase toque.

Vem abraço...

Pedindo demais?

Desde quando abraço virou muito?

Por Tatiana Russo de Campos

O curioso coração

2011-11-28T02:43:00.000-08:00

Sabe esta figura acima, com vários corações bonitinhos todos (até por estarem aproximados)? Se todos possuem um coração, quais são as cores que fazem o meu?

Desconhecedoras do local da tecla

2011-11-28T02:31:00.000-08:00

Dor no braço esquerdo. Ombro. Engolindo seco. Pega pescoço e antebraço. Fora um fragmento de alma. Ela pensa: vai fazer quase quatro meses: não tem de parar de doer?

Se não parar, o caminho será acupuntura, fisioterapia ou arrancar o braço?

Ela não chora isso. Isso não. Apenas deseja que isso passe logo.

... Porque já está demorando...

Ela não gosta de dor e me revelou que prefere o amor.

Sempre insistirá nesta tecla?

tecla amor.

Então tecla nela e veja o que acontece!

(desconhecedoras do local da tecla)

Por Tatiana Russo de Campos

A solidão e a página em branco

2011-11-25T04:44:00.000-08:00

A solidão é muito bem vinda quando nossos escritos tornaram-se rabiscos para nós mesmos. Neste caso, não há problema em estarmos diante da página em branco: basta acostumar-se com a ideia boa de ter o lápis, caneta e borracha por perto.

Por Tatiana Russo de Campos

Tirinhas engraçadas voam pela web...

2011-11-25T03:26:00.000-08:00

Ninguém com quem falar quando se acorda sozinho e isso nem é ruim não! Neste mundo, às vezes, mesmo que não se queira, navegar é necessário (pela web) pela "talvez noção" de que há um bom dia inofensivo e brando de palavras a se trocar realmente com outro espécime da mesma espécie. Espécime e Espécie? O quê??? Quando ainda se está na cama, o dicionário, inclusive a tal busca no google, é o que menos lhe ocorre.

Então eis que numa manhã de tempo não chuvoso na cidade em que você reside você está um pouco "geleia" como quem preferiria se esparramar no próprio leito confundindo-se a ele, porém a realidade e o relógio biológico chamam. Mais um pouco, um pouquinho mais de estar aqui, não fosse a vontade de comunicação. Acho que a Ana Maria Braga na TV não seria o ideal, hoje, "de primeira" - muitas vezes o foi e é. Simples. Logo vai passar. Voam os dias como tirinhas engraçadas voam pela web via fakebook, digo, facebook.

Aí uma delas faz lembrar de um dia assim parecido, quase quente, ou mesmo quente, amarelo ensolarado, no entanto com dúvidas climáticas, só que naquele dia você tinha a situação de uma tirinha, mas dentro de uma perspectiva dramática, sem o distanciamento digno que lhe faria não temer a felicidade:

Foi assim, como numa tirinha de humor resume-se um drama humano...(pois há os dramas desumanos também...):

- Oi querida!

- Oi. (seca e tensa). Onde você está? Hoje é sexta e quero te ver.

- Eu sei, mas é que hoje, mais tarde, vou beber com meus amigos primeiro.

- Então vá com eles. Pode ir. (tensa, irritada) É com eles que você dorme mesmo! (irônica e furiosa)

- Não vou discutir com você agora. (decidido e enfático)

(...)

- Não, querida, não tem mulher aqui. Não vou me envolver com ninguém. Só os rapazes aqui... (rindo pueril)

- (chorando) Faça o que você quiser!!! Chega de estragar minhas sextas-feiras com estas indecisões blâ blâ blâ... (desligado o telefonema)

(...)

- Tá chorando? Tô chegando na sua casa...

- Eu estava tentando dormir seu otário e não disseste que vinha aqui e não suporto que não me vejas não arrumada.

- Estou subindo.

- Já estou muito perto.

- Tá.

(...)

Abraço longo e discurso desnecessário. A comunicação é nada diante do abraço.

Vamos nos acarinhar e dormir.

Sleep with love before...

Acordar de conchinha bom dia amor mimoso...

(...)

Tirinhas engraçadas voam pela web...

Por Tatiana Russo de Campos

Sem pressa

2011-11-24T18:35:00.000-08:00

Abro as minhas mãos e ao abri-las, soltando-te, liberto-me. Liberta, solto-me devagar como do único modo possível ao meu coração que ainda pulsa. E, mais absurdo ainda: amo-te, mesmo longe, sutilmente e, por ora, obrigatoriamente longe, a cada segundo mais e com a velha certeza. Amo-te detalhadamente a cada segundo e mililitro de sangue do meu corpo. Amo-te como quem precisa deste amor como uma crença: amo-te com lirismo numa prosa já tão cantada que silenciar-me em alma é aquietar toda uma pulsação que já fora acelerada. Absorta, aquietando o pulsar, aprendo a conta gotas o meu jeito de te amar. Sem pressa.

Por Tatiana Russo de Campos

Você é a razão pela qual eu adoro vir aqui. Boa noite

2011-11-23T16:32:00.000-08:00

Exausta. Ok, sem grandes exageros, mas realmente eu me canso com facilidade: quase uma espécie de "condor" - com dor nas pernas, com dor no braço esquerdo, no calcanhar esquerdo, com dor no lado esquerdo do peito (essa dor é de lascar mesmo!), com dor no joelho direito, com dor nas juntas, nas separadas, com dor na unha encravada, com dor na espinha inflamada, com dor de barriga (cólica menstrual junto), comdor.com etc e tal.

Mesmo assim, cansadona e dolorida, sim, exausta a valer, corpo ansiando por um banho já que os próprios olhos ardem de cansaço físico pós um dia jornada que só não para nas estrelas porque "não estou podendo" e não tenho ao meu lado com quem, apesar do ceu estrelado, admirá-las: desculpem-me, mas isso me deita com dor no lado esquerdo do peito e o coração há de bater calado, nem que para bombar o sangue deste corpo que logo logo dormirá porque precisa e deve.

Mas neste quarto, digitando, agiganto-me na descoberta sutil: você, do outro lado da telinha deste computador sou eu.

E desta vez, neste momento exato, você é a razão pela qual eu adoro vir aqui.

Isso, não há enganos: é por mim e mais ninguém.

Boa noite.

23-11-2011 às 22:30 pm.

Por Tatiana Russo de Campos

A última que morre

2011-11-23T08:16:00.000-08:00

É ela, sim, ela, a esperança, aquela que dizem ser "a última que morre"! Lembram dela? Eu não lembrava. A expressão é tão de uso comum, mas tão pobrinha que impossível não esquecê-la. É tal qual um patatipatatá ou um "quem espera sempre alcança".

Tenho um certo abuso e enjoo quanto às frases prontas, exceto quando elas são subvertidas e arrancadas de sua automática conotação, que é: teço uma verborreia qualquer, automática, para lhe entusiasmar!

A esperança não morre: você a tem ou não. Há períodos de esperança na Humanidade, em nós mesmos, e, claro, os tempos de desesperança, possivelmente aqui um "combo" desastroso de desespero de esperança ou o desespero da falta de esperança. Ou, quiçá, o desespero de esperar. A esperança traz em si um ideal bonito, mas também o ranço de esperar, e os impacientes, quem sabe, não serão os tipos mais esperançosos da face da Terra. Longe de todos esses, dos pacientes e dos impacientes estou. Onde estou afinal?

Lá estou eu, ou melhor, minha mente, próxima a um lindo mar azul, pés descalços na areia, sem muito calor, sem vento em demasia... Cabelos soltos, artificialmente pretos, mas longos de uma natureza de quem esperou pacientemente outrora para ter tal comprimento para então cortá-lo em tamanho médio, repicado o cabelo como quem tem a esperança repicada...Assim seria ela, a meu ver, uma pessoa chamada Esperança. Neste estado sim, de Nome Próprio, ela pode ser a última a morrer. Esperança, a última que morre. Que tantas brincadeiras infames a Esperança escutaria a respeito de seu nome... Tadinha. Mas também, quem mandou ser registrada em cartório com o nome de Esperança? Delícia! Delícia, não podemos esquecer da Dona Delícia, que ganhou muitas vezes o codinome de "cremosa", como se margarina fosse. E também, com muita esperança, já conheci a Lib, sim, a Liberdade com todo o peso da responsabilidade de ser livre sobre suas asas... Pobres complexos nomes próprios! Lindos substantivos abstratos! Ou vocábulos apenas. Em dicionários o são.

Mas geralmente, dizem, a esperança, aquela outra, sem cabelos ao vento, é a última que morre. A da praia tem ainda vida pela frente: e isso não deixa de ser esperançoso.

Por Tatiana Russo de Campos

Necessário se faz descansar...

2011-11-22T03:45:00.000-08:00

Necessário se faz descansar quando seu corpo há séculos vem pedindo. Necessário se faz descansar quando você precisa, sim, querida, ser acariciada sem saber pelo afago do Universo durante sua respiração não pensada. O descanso vem quando sua mente para de pensar, de preocupar-se, de ruminar, de lembrar, de tentar esquecer, de esperar, de produzir. Dorme. Descansa. Necessário se faz descansar.

Necessário se faz descansar quando você, pequena, está, tal qual uma personagem de Jorge Amado, exausta, já não é mais nem pessoa cansada, mas sim exaustivamente cansada de guerra. O descanso, não pense, aquele que dá a paz. Paz necessária no silêncio e no relaxamento do corpo e da mente...

Necessário se faz descansar quando urge que o resto seja apenas menos que o resto, já um "nada". Tudo o que não for seu descanso é o nada, pois necessário se faz descansar...Nada além disso.

Por isso, seu berço, agora, é seu melhor amigo. Embora pequeno diante do mundão lá fora, quem lhe garante que mais vasto ele se faz em te acolher de te embalar sem ruído algum, sem arranhões, sem linguagens, mas com você inteira ali, porque necessário se faz descansar. E corajosos, talvez, os que reconhecem ou sucumbem física e conscientemente na necessidade de descansar...

Uma cama, a sua, limpinha, Quarto aconchegante. Seu cheiro apenas. A paz. A segurança. O dane-se o resto, porque o resto não é mais que você, que, sim, precisa e vai descansar...

Tome o tempo de que necessita. Aliás, não pense no tempo: necessário se faz descansar. E só.

Por Tatiana Russo de Campos

O Castelo foi ideia de Deus

2011-11-21T14:47:00.000-08:00

Onde estão os meus castelos? Um só, meu Deus, um só! Um só castelo que eu reerguesse para que num de seus aposentos, o que é repleto de espelhos, eu pudesse me enxergar sob diversos ângulos. Sabendo-me, conhecendo minha imagem, eu lhe buscaria, humildemente, no momento feliz em que lhe enxergasse retornando pelo simples fato de eu precisar de você. E você viria com um baldinho e duas pás (uma para mim e a outra para você): O castelo foi ideia de Deus.

Por Tatiana Russo de Campos

O maior quebra-cabeças do mundo possui duas peças: é o único que desejo montar

2011-11-21T14:36:00.000-08:00

O único quebra-cabeças do mundo possui duas peças e é o único que desejo montar. Tão simples. A primeira peça já tenho - "eu". A peça que falta é "você". Falta. E não é apenas para acertar o jogo e mostrar por aí. Não. É questão de juntar peças, essas duas, como se possível fosse unir novamente dois continentes que outrora foram apenas um. Sem terremotos, sem tremor de terras, sem levantamento de águas, sem lavas, sem qualquer coisa que se aproxime de distanciamento. Eu lhe concebo continente a minha peça: você, peça continente a mim. Encoste.

Por Tatiana Russo de Campos

Em busca do meu sorriso

2011-11-21T14:09:00.000-08:00

Não foram poucas as vezes que corri até chegar em busca do meu sorriso.

És meu motivo para sorrir.

Não notaste o sentimento enorme além do sorriso meu que te chegava.

Poucos devem saber que o melhor sentimento do mundo está no ato de ver alguém sorrir...

E saber que você é o motivo.

Por Tatiana Russo de Campos

As duas maçãs verdes

2011-11-13T11:02:00.000-08:00

Era uma vez duas maçãs. Elas eram maçãs verdes radiantes, divertidas, polêmicas e amigas. Gostavam de trocar ideias sobre moda, sobre feminilidade e tudo o que fosse diferente da feminilidade, e nisso até entrava o feminismo às vezes. Elas eram "maçãs alvo" numa cesta de diversas frutas e frutos. Sim, cada qual com sua beleza bem diferente uma da outra, mas eram muito cobiçadas, tal qual a maçã vermelha que tentou Adão, eram assim essas maçãs verdes.

Um dia, uma das maçãs, a que punha mais sua cara a cara a tapa nas cestas, foi se tornando melancólica, e ela mesma não gostava de ser assim, até porque gostava muito de ajudar com palavras de incentivo, ouvindo, proferindo mensagens, a outra maçã, e até mesmo maçãs vermelhinhas. Esta maçã verde tristonha por muitas vezes colocou um papel de sorriso para ouvir a sua amiga verde maçã, como ela. E tal papel foi andando com ela, em frente a sua face de maçã verde, todos os dias.

Certo momento, a maçã verde com sua folha representativa do que seu rosto deveria ser, deixou o papel (folha) cair. Ninguém gostou do que viu. Uma maçã sem sorriso? Todos os frutos e frutas saíram pulando da cesta e foram parar em outras cestas...

A maçã segurou a folha e circulou cabisbaixa sozinha na cesta enorme na qual se encontrava.

Andou em círculos e ficou tonta, desmaiando.

Como também era eu um desses frutos e frutas, não sei o que houve com aquela amiga maçã verde, que às vezes era engraçada, inteligente, com comentários e uma paciência de Jó para escutar... Certo que ela se adaptava muito aos frutos e frutas, conforme situações de exposição, mas jamais pensei que ela estaria podre (uma maçã verde sem sorriso está podre, né?), e seu lado podre, já que todos pularam cesta afora, poderia me fazer mal. Eu queria estar junto às frutas sorridentes e entre os frutos que cobiçam, cobiçados, eu sou uma maçã vaidosa, não posso ser vista a uma passa podre.

De repente, após o sumiço da maçã verde estragadinha, até porque ela tinha um fruto amor que nem mais a mordia, notamos todos, na cesta dos exibidos e quistos no mundo das cestas de frutas, que uns amassávamos os outros, ficando com um ladinho machucado e podre. Logo um papel (folha) com sorriso desenhado voava, e uma fruta ou fruto eram lançados automaticamente para fora da cesta. E assim a cesta foi ficando vazia...sobravam apenas alguns papeis com expressões sorridentes desenhadas.

A cesta não era mais uma cesta de frutas e frutos. Os papeis foram envelhecendo e voando em dias de vento forte.

Logo também a cesta estava vazia, velha, e sem nada dentro dela.

Não se sabe o que ocorreu com a cesta, pois provavelmente ela apodrecera, uma vez que fora jogada em um canto, vazia.

Em algum momento de nossas vidas iremos nos deparar com alguma maçã verde dentro de nossas cestas. Não vejo diferença entre as duas maçãs verdes. Mas a cesta era melhor com as duas amigas maçãs e com os variados frutos e frutas dentro dela.

Ouvi dizer que há uma série de maçãs e frutos e frutas em busca de uma cesta ideal.

Conseguirão encontrar?

Por Tatiana Russo de Campos

Ela, que rosa é, exala o perfume que roubou carinhosamente de mim.

2011-11-13T04:58:00.000-08:00

Estou no pequeno planeta de onde o Pequeno Príncipe saiu para fazer sua jornada "aprendizados da Vida". Já conheci o Planeta Diversão, o Planeta das Injustiças Sociais, o Planeta Colorido, onde homossexuais, heterossexuais e bissexuais vivem rindo fora de seus armários ou dentro dos mesmos, onde às vezes choram, a fim de garantirem suas folhas de pagamento... o Planeta dos Oportunistas, dos Drogados, o Planeta das Gordinhas (in)Felizes, o Planeta dos Prostituídos, o Planeta dos Homens do Poder, o Planeta Bar onde todos são amigos apenas lá, o Planeta Virtual, no qual todos também são amigos e esquecem os rostos uns dos outros e podem se assustar ao se reencontrarem pessoalmente... o Planeta Comércio, onde vender é tão viciante quanto comprar e é Lei - venda-compre. O Planeta TV, que possui ruas mais seguras que as ruas de uma metrópole...Entre vários outros... E vim parar no pequeno planeta. Grandioso Planeta este "pequeno planeta" do qual o Pequeno Príncipe quis sair (e foi necessário) para dar valor ao que de tão pouco e tudo havia no planetinha...

Estou aqui com você, Pequeno Príncipe. Me vejo no espelho e nos observo (eu e você = apenas nós = um só Pequeno Ser). Os outros ficaram todos nos outros Planetas. Voltamos para nós, Petit. E vamos constatar: retornamos ao lugar de origem meio lacerados e arranhados. Uma saudade ou outra de seres dos planetas que vimos, muitos aqui não citados. O fato é que se voltamos, não foi porque precisávamos voltar, mas sim porque quisemos. O que esperávamos encontrar? A rosa a quem não quisemos levar conosco? Ela está murcha. Sumimos e a abandonamos, Pequeno Príncipe, e agora temos de nos adaptar, novamente, ao nosso Pequeno Planeta... Que triste! Tivemos de ver outras rosas para saber que desejávamos voltar ao jardim de nossa única rosa... E aqui estamos, Petit, a olhar neste Pequeno Planeta Nosso a imensidão do vazio inicial do retorno. Os vulcões que antes eram demais para nós, a responsabilidade de cuidar da rosa vaidosa e manipuladora, de quem corremos... mas tão linda, a rosa, e a cobrimos numa redoma para protegê-la! Ledo engano. Tivemos, Petit, de ver todas as rosas dos Planetas para sentir o quão única e linda também era a nossa rosa... Assim como a raposa ensinou a nós a grande lição de cativar, tolos nós, a lição já nos havia sido ofertada em primeira mão pela rosa que nos amava...E é ensinada em um livro chamado "O Pequeno Príncipe" em todos os planetas que visitamos. Parece que ninguém aprende.

É pequeno o planetinha... mas estamos aqui por ela. Vamos procurá-la. Como Rosa Vaidosa e Sensível que era (ela é!), deve estar em algum lugar por aqui. Vamos encontrá-la, afinal, voltamos ao Jardim, com ou sem a certeza de que devemos chorar... Ela, que rosa é, exala o perfume que roubou carinhosamente de mim.

Por Tatiana Russo de Campos

A gente até recolhe sentimentos...

2011-11-13T03:55:00.000-08:00

A gente até recolhe sentimentos. Mas não é o mesmo que recolher as roupas no varal. Não mesmo! Toque de recolher não é o mesmo que toque de mãos. Nunca será.

O olhar mudo e a voz que silenciosa se faz por não ter mais nada que balbuciar traz no olhar uma comunicação que somente o algoz poderia arrancar, em voz, pós algumas horas, e, suponho, de mãos dadas, para um dia, talvez, soltá-la (a voz), inacreditavelmente, de mãos dadas, sim, porque a gente até recolhe os sentimentos, mas seguir, há de se seguir de mãos dadas... E o que mais falta faz é o toque. Mas a gente até recolhe sentimentos _ como quem recolhe as roupas no varal. Em silêncio. Escondido. Ninguém vê.

Por Tatiana Russo de Campos

Tenho todas

2011-11-12T07:53:00.000-08:00

Alguém tem dúvidas?

Tenho todas.

(para as quais ninguém parece ter respostas)

Se até o Papai Noel tem suas questões...

2011-11-11T10:22:00.000-08:00

Novembro. Mês de o pessoal no comércio se esforçar a valer e tocar a força nas vendas! Vem a data de maiores comissões para os consultores de vendas do setor. Dezembro chega a ser mais enfurecido, em meio à loucurada, os profissionais com "jingles" já metalizados em suas mentes, calculam, vendem, e atendem àquela galera que deixa pra comprar carinhosamente o presente (ah, mas a pessoa se lembrou! ou tem de fazer... o que é pior!) na última hora. Nada de novo no cenário. Eu sinceramente me quero fora de shoppings (nada contra mesmo - já trabalhei no setor) nestes períodos e longe deles estou pelo alvoroço da multidão e por questões... Mas se até o Papai Noel, vide imagem que postei acima do que estou escrevendo, tem suas questões, penso que posso (não) me permitir ter as minhas! Boas Vendas, Boas Compras! Deste teatro eu realmente sempre estive fora, mesmo quando dentro ( ! ), e não é nada contra o Papai Noel ou a Jesus Cristo, um cara que dizem que aniversaria neste dia... Muito menos contra o comércio.

Confraternizações são sempre bem vindas, pois não são raros os episódios de melancolia que acometem a algumas pessoas em datas assim... No entanto, se até o Papai Noel, no divã, tem suas questões, dizendo, atônito, para seu analista... and, in fact, I don't like kids... E, agora, curioso isso, ocorreu-me o seguinte: alguma criança ainda gosta do Papai Noel? Bem, se até o Papai Noel tem suas questões...

Por Tatiana Russo de Campos

Estado de Sítio versus Estado de Ilha: a 4ª Ponte

2011-11-09T11:37:00.000-08:00

Sonífera estou Eu

Não a Ilha onde morei.

Estudei

Trabalhei

Me formei:

Florianópolis está agitada e agigantada

Quase estado de sítio.

Sigo sempre que posso

Pontes me ligam ao que é de meu

Direito

Lavoro

Lavoura muitas vezes sem frutífera semeadura.

(e por minha vontade também sigo para a Ilha)

Quando não estou Sonífera.

Como muitos daqui

Na parte continental ou na Ilha

Sou uma pessoa aqui não nascida

Mas desde há tempo pertencida.

E agitada está cada vez mais a Ilha:

Caos, trânsito, tempo que se perde para chegar

Cansada e cansados, na maior parte das vezes

Sem os encantos e as maravilhas daqui,

Naturalmente,

Poder desfrutar.

(só quando dá!)

Se der.

Por ora Estado de Ilha:

Gente demais, carro demais, perguntas demais...

Cansaço de sítio...

Capital Ilha.

Falam numa 4ª Ponte

E dizem que essa facilitaria

A vida das pessoas que vivem na tão faceira Ilha...

Que outrora já foi até rendeira!

Não revelam que a 4ª ponte seria ou será

A Terceira Ponte a nos ligar...

A Primeira, estonteante cartão postal,

Em Natalícios Iluminada,

É uma Ponte em Estado de Sítio

Há mais de década em reconstrução...

Estado de Sítio

Versus

Capital do Estado _

De Santa Catarina _

Ilha às margens de uma 4ª ponte.

Nome: Florianópolis

Uma Ilha à espera de sua 4ª Ponte.

Terceira talvez...

Soníferos, manés cansaram de pensar.

Joguem a rede:

O manezinho não vai usar protetor solar

Falam de uma 4ª Ponte...

Chega de o trânsito nos "estrovar"!

Não istróva!

Vem e me prova,

Que uma 4ª Ponte vai nos salvar...

Por Tatiana Russo de Campos

A Pantera Cor de Rosa é "Freud *"!

2011-11-09T05:39:00.000-08:00

Certo dia a Pantera Cor de Rosa (provavelmente uma mulher com menos de 40 e mais de 30), cansada (não obstante confortável) de seu exílio (in)voluntário, enjoada, com sono, e sem nada entender do desfecho de uma Ópera Bufa da qual fez parte durante interminável "Roda Viva" (associação livre, meus senhores!), viu-se com cócegas nas pontas dos dedos, e uma certa coceira na garganta e balançou sua crina vasta cabeleira de pantera _ égua sem cio que está : nem pra "éguinha pocotó" (ainda bem, afinal, a Pantera é "Freud"!) _ para então notar: muitos pelos no chão do que outrora fora vasta cabeleira que não a do Zezé... Bocejou a Pantera Cor de Rosa e pensou: "onde está todo mundo?" E por um fio surreal de seu atrasado crochet veio à mente da Pantera Cor de Rosa (o que neste caso lhe confere, o rosa, por acaso, o gênero feminino - a cor confere isso a ela, à Pantera) inteirinho o poema em linha reta de Álvaro de Campos, um dos heterônimos de Fernando Pessoa. (...) Arre, estou farto de semideuses! / Onde é que há gente no mundo? / Então só eu que é vil e errôneo nesta terra? (...) Não foi a primeira vez que tais versos, ou o poema inteiro lhe veio à mente...Por isso ou por alguma outra razão desconhecida, a Pantera (que gostaria de estar na fase do seriado "As Panteras", dos anos 70 ou 80 do século XX) lembrou-se de que um pouco do "todo mundo" praticamente não existia em seu atual contexto com um bocadinho de texto, esforçando-se, sem saber, com a mobilidade natural de uma lesma em seu processo de vida. Mas a Pantera já foi mais ágil que uma lesma. Talvez a Pantera seja um camaleão misterioso, e o fato é que ela é freud*! - ainda que em seu anti-estado de lesma. Pois que nossa querida Pantera Cor de Rosa, movida nesta manhã por um elogio (quem não gosta de elogio, ainda mais vindo gratuitamente, sem interesse algum, de uma leitora anônima cujo rostinho ainda lhe é desconhecido, só tecladas virtuais e espiadas em textos - panteras também são leitoras anônimas -) encorajou-se a buscar um traço e pegar uns lápis, umas cores... Podem não ser as cores de Almodóvar, nem as de Frida Khalo, mas as cores de quem esboçou um sorriso diante de um comentário despretencioso e puro. Eis o mesmo: (...) Animal teu texto, mas os teus desenhos são demais!!!(...) A Pantera quase que sentiu vergonha de ver as cores, os lápis, e não estar com o ímpeto de buscar o traçado. Ah, mas hoje ela vai se obrigar, nem que eu mesma a force - e saia o traço que vier! - já é algo.Não à toa, talvez nem por acaso, um de meus melhores traços foi o da irmãzinha mais nova desta leitora virtual. Pantera, Panteras! Olhó ó!

Pantera Cor de Rosa ouviu o Inspetor também compreendido por alguns como superego repressor sussurrar em seu ouvido: Ei, Pantera, não pense que em seu recluso retiro não estão a falar mal de você como já o fizeram! Você não é o Lobão para se dar a este luxo! Lembre-se da sessão ponderada com mestres do "não pode.com". Não pode! Não pode! Não pode! Pois então, Inspetor, falem ou não falem, já falaram, falarão, e conjugue, por favor, o verbo "falar", mas não conte comigo agora, Inspetor. Acrescente o "aumentarão" - verbo aumentar, que em alguns casos é muito bom. Aliás, Inspetor, "Se for falar mal de mim, me chama! Sei coisas terríveis a meu respeito!".Copiou isso de imagem da internet, hein, Pantera Cor de Rosa? Copiei, sim, Inspetor, e achei engraçado por ser verdadeiro, mas ninguém me chama, Inspetor, e por ora não estou a fim. Mas, se acaso quiseres, Inspetor, e duvido que queiras, ou que capacidade tenhas, sinta, Inspetor, alguma coisa boa a meu respeito. Poucos conseguem, e às vezes a própria Pantera Cor de Rosa o faz - devia fazer mais. Sentir o bom de si numa quietude do "não me incomodem, muito ajuda quem não atrapalha!" Vamos às cores de Pantera! Ao menos um, hoje, já que a moça bonita deu um mote, um motivo, um empurrãozinho sem sequer saber isso ser importante (não sabemos muito bem para quem, mas um traço, ah, um traço...) E sem rádio, mas sacando a Macrofonia, Panteras Cor de Rosa buscarão alguma cor hoje!

(...)Tati, animal teu texto, mas os teus desenhos são demais!!! bjsss(...) - by Maria Claudia Menezes via facebook.

O animal que me veio a mente foi a Pantera Cor de Rosa. O desenho sairá na sequência. (Será?)

Saberemos no próximo "post".

Por Tatiana Russo de Campos

Eu mal sabia que era. Fã: haverá um tributo a Amy Winehouse dia 12 de Novembro (2011) em Florianópolis

2011-11-08T14:53:00.000-08:00

É com uma certa dificuldade e comoção (a dificuldade vem pela comoção) que escrevo sobre o tributo que haverá a jovem cantora inglesa, Amy Winehouse, no Armazém Vieira, sábado, dia 12 de novembro, em Florianópolis. Espero que a Maria Claudia Menezes consiga ser menos imparcial e mais objetiva quando ela escrever o texto dela a respeito(se vier a fazer). Eu não conseguirei pelo seguinte, além de outros vários motivos:

1. Lá por final do ano de 2008 comecei a ouvir Amy com certo preconceito quanto a aparência dela, confesso. Pela aparência, achei que seria uma cantora pop qualquer. Amy não tinha nada de pop, do que ouvi, e sim uma voz fenomenal e cantava "jazz blues soul", algo daquele gênero "black" - to black! -, e saí ouvindo um cd que minha mãe gravou para mim. Até então sequer tinha cogitado prestar atenção nas letras, exceto em Back to Black. Eu sempre tive o hábito ignóbil de cantar sozinha, em frente ao espelho, geralmente com um controle remoto no lugar do microfone (seria um microfone imaginário na minha cabeça, sóbria por sinal- imagine em estado não sóbrio? - e não, eu não era uma bêbada, embora esporadicamente, como a maioria dos mortais, ficasse, mas isso não vem ao caso agora); enfim, jamais pensei em comprar um cd ou dvd da Amy, e ouvia piadas e apostas sobre a morte dela, especulações, mas me diverti sozinha certas vezes cantando algumas de suas canções com meu "controle remoto microfone": cada um dá o melhor e o pior de si quando está sozinho - era lúdico isso que eu fazia. Estávamos, retornemos, em 2008, final de 2008. Muito menos algo sabia eu da vida pessoal de Amy. Só curtia um novo som. Nada além disso.

2. Vivi o início de uma paixão que, por mim, se tornaria amor, por meados de final de agosto e setembro de 2009, e nossa primeira saída, sem beijo, mas com um certo flerte, foi num barzinho de Coqueiros denominado "Conversa Fiada", e na tela do ambiente rolava um dvd da cantora Amy Winehouse... Eu disse para o homem em questão: "Gosto da Amy..."

3. Veio o ano de 2010 com muitas modificações em minha vida, retornei a atividades relacionadas à minha formação acadêmica (sou formada em Letras pela Universidade Federal de Santa Catarina); perdi minha avó paterna, e realmente lamento que minha história de vida não me tenha permitido viver mais com ela e outros parentes devido a muitas mudanças de cidade decorrentes da profissão e escolhas de meu pai, mas essa minha vó era uma mulher a frente de seu tempo, como minha avó materna também - elas eram modernas e batalhadoras mulheres gaúchas para a época delas: dão (deram) de longe um nó em mim, dando um banho, sim, em mim, que sou jovem, relativamente jovem, e não tenho um terço do culhão (com todo o respeito!) , coragem e pensamentos em relação à Vida que elas tiveram; mudei-me de um lugar que era impossível viver com a necessidade de ar e espaço que eu preciso para um apartamento melhor, mas, mesmo assim, 2010 não foi fácil. Em novembro sim que o ano melhorou com a minha mudança residencial, mas as inseguranças emocionais, existenciais, fora as mesquinhas, referentes a "ossos do ofício" e enxergar com meus olhos de eterna criança uma puxação de tapete fenomenal frente a uma pessoa que adora a Educação, e, tonta, não soube ser imparcial, como não o serei, já avisei, neste texto. Claro, em 2011, os reflexos de eu não ser "em cima do muro" cairiam sobre a minha cabeça. Já dá pra sacar que para lidar com a Política eu talvez não conseguisse ser muito contida. Eu não gosto de ficar em cima do muro, embora já tenha aprendido que, para quem precisa, o sujeito que acha que manda deve ser obedecido, porém tenho uma voz - mesmo quando muda. Tem coisas que não dá pra disfarçar, mesmo quando engolimos! E seguiu 2011 adentro comigo trancando muitas coisas... Engolindo sapos, cobras e lagartos e vivendo um terrorismo onde não se deve viver - para bons leitores, meia palavra não dita basta. Minha alegria da mudança minguava com isso tudo. Eu deveria ser como minhas avós eram - tiraria "de letra": com força e garra. Mas eu sou eu.

Um dia, também ruindo emocionalmente, correndo atrás do (coloque-se aí uma sonoridade do sul, "soul", dos EUA) "my man - má man", recebo uma mensagem em meu celular, era 23 de julho de 2011 "Perdemos a Amy". Liguei a TV, era sábado de manhã, e fato o era. Amy morrera. Continuei me arrumando, conforme gostava de fazê-lo nos sábados de manhã. Passei uma mensagem para o meu até então namorado ("má man"): "A Amy morreu!" Não obtive resposta. Fiquei muito triste. O dia todo fora triste, e à noite saí com "my man" e a proposta musical era outra, mas me diverti igualmente, no entanto, com uma agonia meio Amy, e certamente se não tomei Stella Artois naquele dia, foi porque não tinha, então fui de Skol. By the way, prefiro Stella. E 2011 fora nosso melhor ano desde o início do relacionamento. Ok, mas o que isso tem a ver com Amy Winehouse, pô?... Voltemos à Amy: Eu recebia telefonemas e mensagens de alguns elementos e elementas dizendo estarem arrasados. Eu era a única não tatuada deles todos.Bem, eles todos foram apenas três pessoas. Meu corpo, ao contrário, pelo meu lado careta (dizer um lado significa que tenho vários lados), é invicto de tatuagens. Não importa. Mas eu estava com "má man...". Segura, bem ou mal, segura e protegida porque os braços do homem que a gente ama ou está amando ou pensa que ama são, para quase toda mulher, um porto seguro pra nanar gostoso. Ainda mais se nem ela nem ele roncam. Segue o baile... Inês já era morta e Amy, agora, também.

4. Férias de julho, sozinha, fui percebendo pela primeira vez todas as letras de Amy e me enviaram um artigo da IstoÉ sobre ela muito bem escrito por sinal. No conjunto, fuçando na internet e meio melancólica, talvez entrando na "vaibe" da border girl, baita cantora e compositora, Amy Winehouse, o quebra-cabeças foi se fazendo... A então considerada "Amy Drughouse" entre outros apelidos bizarros, não era apenas isso. Era isso, mas antes disso era outra coisa. Sem tratamento, sem noção, sem suas composições... ela sucumbira em si fugindo de si mesma por conta da autoestima péssima, dos amores tortos, mal de amor total (suas composições são sua biografia, infelizmente), e um transtorno de personalidade, no caso da dela, a borderline, já fora dela mesma, pois Amy correu tanto de si que já não em si estava... Que horror! Lamentável, a única voz feminina ainda autêntica do século XXI, e, tardiamente, só então, fui conhecer o quão doído é o legado dos dois únicos cds da Amy - "Frank" e "Back to Black". No dia 12 de outubro me dei de presente de dia das crianças, sozinha, um dvd dela ao vivo "Live In London 2007 I told you I was trouble". Aí eu me acabei. Chorei como se fã fosse. Eu mal sabia que era. Fã. Ri, cantei, dancei, curti o dvd.

E sabendo que haverá, no dia 12 de novembro de 2011 um tributo a Amy Winehouse no Armazém Vieira, em Florianópolis, chego a tremer de pensar em ir, e também em não ir. Não será o primeiro tributo. Gosto, mas doi pela sinceridade das letras, pela voz cretina de linda, e que deixou de ser já em vida.

E o mais inacreditável disso é que a pessoa que realmente, Graças a Deus, se por ventura Ele exista para todos, não estará presente, será a própria Amy - ela se livrou do sofrimento de ser quem foi.

Aos fãs, com carinho de quem sente intensamente - assim era a Amy Winehouse: que tanto quis ser amada e cansou disso, de tudo, de si e de seus desejos e vicios. Nada a declarar. No momento, Adeus Amy, Adeus "Stella"... Mas não posso deixar este post sem deixar o link da matéria da IstoÉ, bastante esclarecedora por sinal:

http://www.istoe.com.br/reportagens/149017_O+LADO+B+DE+AMY+WINEHOUSE

Um chute meu: acho que a Amy nunca esqueceu aquele primeiro marido dela... o tal de Blake... E ela era tão "mais"... Cega, tadinha, cega! Mas isso é apenas um chute meu. Como dizem: descanse em paz. Correu mais do que o Forest Gump para fora de si e de suas dores intensas de amor. Como em um de seus versos, cansou de morrer umas cem vezes ou mais... I've die hundred times - "Back to black". Certo, Amy, agora você não morre mais. Irônico, não? Mas foi real.

Leia para mim...

2011-11-06T14:25:00.000-08:00

Se não tenho escrito aqui, desculpe, blog, você não terá o leitor. Aliás, nem quem leia para mim.

Amiga Eu. Amiga Tu. Amigos Nós

2011-11-01T20:24:00.000-07:00

Onde estão? Nos bares? Na solidão dos mesmos velhos lugares? Nas lembranças e no tempo que não dedicamos aos que moram no coração e longe pois estamos ocupados com assuntos e investimentos particulares.

Tenho de crescer mais. Eu e a maioria das pessoas. Exceto o Carlão Gouveia do Voley! Medalha de Ouro Olimpíadas ... 1991 ou 1992? Esqueci.

Sempre.

Verdadeiramente crescer para que antes de ser amiga dos outros, ser de mim mesma.

Amiga Eu. Amiga Tu, Amigos Nós.

Quem sabe?

Por Tatiana Russo de Campos

Todo o sentimento - Chico Buarque

2011-10-30T07:23:00.000-07:00

http://www.youtube.com/watch?v=anFxDsg20KE

Meu Deus...

2011-10-30T07:10:00.001-07:00

Meu Deus...
Falta-me o ar...

O antônimo do tempo (não) dedicado

2011-10-25T06:01:00.000-07:00

Foi o tempo que não dedicaste a tua rosa que fez tua rosa tão desimportante.

Le "Grand" Prince

Bem o fez Amélie Poulain

2011-10-22T12:16:00.000-07:00

Acabei de terminar um desenho. Não é necessário ser um gênio para fazer a associação das cores, verde e vermelho, além do óbvio chanel preto do cabelo da moça em canson, pintada em giz pastel e lápis pastel. A minha Amélia sabe que tem uma janela com dia belo, pássaros que voam livres por onde quiserem. É quase uma Amélie Anarquista (discreta), no entanto, presa em sua solidão e encarcerada em uma bela gaiola, ela é um dos pássaros que deveria estar fora daquela abertura denominada janela. Ela quer o quadro azul com pássaros e os girassois de Van Gogh. Mas bem o fez Amélie em ficar em silêncio e agir mais com os olhos. Moça quieta na película e retida para sempre em um desenho pintado por mim. E em porções de outros desenhos mundo afora. A película tem final feliz.

Por Tatiana Russo de Campos; giz pastel e lápis pastel sobre papel canson. (22-10-11)

Em 22 de outubro de 2011...O bicho de sete cabeças e o Cárcere Privado

2011-10-22T09:58:00.000-07:00

Um filme nacional denominado "Bicho-de-Sete-Cabeças", protagonizado por Rodrigo Santoro, tratava de um assunto que os psicólogos da UFSC denominam: movimento antimanicomial.

Baseado em fatos verídicos, o filme mostra, contextualizado em período de Ditadura Militar, um rapaz que foi internado em "hospício para loucos", mas ele não ela louco, nem estava num quadro de dependência química, e sim de usuário recreativo de maconha (cannabis sativa). O Bicho de sete cabeças que enlouqueceu o rapaz, marcando-o de vez, quanto à sua saída da internação, foi a falta de trato e maus tratos em tal instituição, para um jovem que não precisava estar lá.

O mesmo ocorreu com a personagem de Winona Rider, em Garota Interrompida (Oscar de Melhor Atriz Coadjuvante por este papel), nos anos 60, internada pelos pais por sua personalidade fronteiriça, limítrofe. Ambos filmes mostram a inaptidão das relações familiares e dos "sanatórios" (mecanismos de poder e de Estado) quanto à saúde mental. O filho do rico, grosso modo, tem o caso abafado, mas há sofrimento também. Os filhos dos pobres, só Deus sabe. E isso vai na linha da Saúde de modo geral. Medicações, acesso a elas... burocracias, etc. Isso sim é um bicho de sete cabeças!

Pesquisando na web o autor do livro "Memórias do Cárcere", encontrei o seguinte:

Graciliano Ramos foi preso em março de 1936, acusado de ligação com o Partido Comunista. Prisão sem processo, mas que não evitou a deportação do acusado, num porão de navio, para o Rio, onde permaneceu encarcerado. Foi demitido do cargo de Diretor da Instrução Pública e levado a diversos presídios, até Janeiro de 1937, quando foi libertado. Dessa experiência resultou a obra Memórias do Cárcere, publicada postumamente em 1953. A obra não é o relato puro e simples do sofrimento e humilhações do homem Graciliano Ramos; é a análise da prepotência que marcou a ditadura Vargas e que, em última análise, marca qualquer ditadura. É um dos depoimentos mais tensos da literatura brasileira.

Escrito em quatro volumes (sem o capítulo final, pois Graciliano faleceu antes de concluí-lo),Memórias do Cárcere narra acontecimentos da vida de Graciliano Ramos e de outras pessoas que estiveram presas durante o Estado Novo. A narrativa é amarga, mas sem exageros ou invenções, nessa obra Graciliano Ramos é fiel aos acontecimentos. Se há amarguras e sordidez, é porque as situações vividas foram sórdidas e amarguradas.

A narrativa de Graciliano Ramos, pela exposição de motivos contida no capítulo de abertura da obra, dá ao texto uma autenticidade autobiográfica, sobretudo se a ela somarmos a “explicação final” de Ricardo Ramos, na qual ficam esclarecidas as dificuldades que impediram o autor de dar definitivamente o texto por concluído. Essa narrativa, característica do relato autobiográfico, oferece a típica junção autor-narrador-personagem, sendo possível percebê-la como resultado da experiência vivida, o que aproxima Graciliano Ramos da noção de narrador clássico.

A autoridade do narrador clássico é referendada pela perspectiva da morte, conforme se percebe já no início do texto: “... estou a descer para a cova...”. A morte, para o filósofo alemão, confere autoridade, pois é nesse momento que o saber humano assume uma força maior, tornando imperativa a sua transmissão. O narrador clássico sabe dar conselhos. Narra porque tem experiência de vida, e é essa experiência que lhe dá sabedoria. A obra do escritor alagoano, ao fazer uso da forma autobiográfica, ao falar de si mesmo, intencionalmente mistura a sua voz a outras, até então silenciadas, contrariando assim a perspectiva natural desse tipo de relato.

Memórias do Cárcere é o testemunho da realidade nua e crua de quem, sem saber por quê, viveu em porões imundos, sofreu com torturas e privações provocadas por um regime ditatorial chamado de Estado Novo.

Na obra Graciliano Ramos não diz diretamente que se sente injustiçado, embora o tenha sido e isso se explicita no próprio texto. Não fica insistindo que não deveria estar naquelas situações, isso faz com que a indignação do leitor não fique restrita às suas histórias particulares, mas se direcione a situações vivenciadas por muitas pessoas. O que o autor retrata, e é o que mais interessa em Memórias do Cárcere, é um olhar de quem foi preso, algo que é muito mais abrangente do que se fixar no olhar do narrador.

O discurso, regido pela égide da opressão, é caracterizado pelo desdobramento: pois é psicológico, e, ao mesmo tempo, um documentário; é particular, mas universaliza-se.
Trecho da obra

“O mundo se tornava fascista. Num mundo assim, que futuro nos reservariam? Provavelmente não havia lugar para nós, éramos fantasmas, rolaríamos de cárcere em cárcere, findaríamos num campo de concentração. Nenhuma utilidade representávamos na ordem nova. Se nos largassem, vagaríamos tristes, inofensivos e desocupados, farrapos vivos, fantasmas prematuros; desejaríamos enlouquecer, recolhermo-nos ao hospício ou ter coragem de amarrar uma corda ao pescoço e dar o mergulho decisivo. Essas idéias, repetidas, vexavam-me; tanto me embrenhara nelas que me sentia inteiramente perdido.”

fonte: http://www.passeiweb.com/na_ponta_lingua/livros/resumos_comentarios/m/memorias_do_carcere

Escrevo eu, que, ainda hoje, nesta "democracia" na qual achamos que vivemos, sofremos os mesmos processos de enlouquecimento sem nos darmos conta da doença em que o MUNDO se encontra. Isolamos, somos isolados, e poucos registram, quando encarcerados, livres, não têm direito à expressão que seja pouco associada com o que única e exclusivamente dá lucro. Neste cenário, há pouco tempo para que as pessoas se conheçam (umas às outras) e, o principal, a si mesmas. Tudo muito ligeiro, sem tempo, e o tempo que não foi compartilhado com o próximo, perdeu-se no mundão de todos...

Nudo 1 - Série Corpos Estranhos, Ateliê Tatiana Maestro.

2011-10-22T06:50:00.000-07:00

Feito em 21 de outubro de 2011

Por Tatiana Russo de Campos

Não percam jamais o brilho e o entusiasmo

2011-10-20T16:49:00.000-07:00

De forma alguma, não, não esqueci da data em que comemoram o dia dos professores (15 de outubro). É que eu confraternizava com colegas da área desde o dia 14 de outubro. O dia 15 de outubro deste ano fui, sozinha, comemorar.

Tudo que se possa falar como homenagem a professores já o escrevi em outras ocasiões e não o faria somente nesta data. Pra não deixar passar, já que hoje é dia 20 de outubro, acima destas letrinhas está a foto de uma imagem do filme "Sociedade dos Poetas Mortos" - aquele no qual o professor de Literatura, em uma escola tradicionalmente masculina, ensina seus alunos a descobrirem e a despertarem um gosto por Poesia e Vida e seus próprios gostos de um modo geral. Indispensável qualquer comentário. O filme inteiro fala por si.

Que os professores não percam jamais o brilho e o entusiasmo de participarem do processo de formação intelectual e humana de outros seres humanos.

Tempo - o nosso ou o de amanhã

2011-10-20T15:04:00.000-07:00

Será que hoje, em nosso tempo, ainda se morre de/por amor? Por amor não seria, que fosse pela falta de. Ou um amor não correspondido como deveria ser por uma das partes amantes.

Amar doi.

Paixão inflama até sarar, mas amor não. Sem (presença do amor), falta o ar. Sem ar, ainda que tenhamos o oxigênio, sufocamos e definhamos. Isso ocorreu com uma personagem do clássico Dangerous Liaisons. Não são poucas as mulheres com roupagem moderna, profissões, que têm em si uma Madame de Tourvel que sucumbe, não consegue mais viver sem seu amado... Aí que as expressões e canções de dor de cotovelo (aliás, por que o cotovelo?) nem registram mais suas informações nos ouvidos... Respira-se, e só, sem o ar, sem nada. Amor, para alguns, é ar, oxigênio - sem respiração, morre-se. O pulsar cai, cai, cai... Desmaia. Reanimar uma pessoa assim? Não muito comum animá-la. Mas pode acontecer. A Vida pode fazer isso. E por incrível que pareça, necessário se faz o tempo - o nosso ou o de amanhã. Por ora, cerrem-lhe os olhos: morreu jovem.

É na criança que temos a essência de um sorriso espontâneo! 12-10-11 - Dia das Crianças

2011-10-12T05:03:00.000-07:00

Para que o indivíduo se mantenha em qualquer idade com a mente livre para os bons ideais, precisamos deixar a criança que existe em cada um de nós sorrir amavelmente para o mundo: é na criança que temos a essência de um sorriso espontâneo!

(Tatiana Russo de Campos)

Que neste dia 12 de outubro tenhamos esta ideia em mente, sorrindo pelo Dia das Crianças.

Escola Dinâmica

Pense Além, Pense Dinâmica

http://www.escoladinamica.com.br/

Visite a página da Escola Dinâmica no Facebook:

http://www.facebook.com/dinamicaambiental

12 de outubro de 2011 - Um bom Dia das Crianças a todos nós!

Por Tatiana Russo de Campos

Apple é Steve Jobs, mas somente Jobs é Steve.

2011-10-06T04:54:00.000-07:00

Ontem o mundo recebeu a notícia da morte de Steve Jobs - prematura a partida deste criador na área da informática, computadores e tecnologias eletrônicas afins - que lutara há alguns anos contra um câncer no pâncreas. Teclando ou não de um Apple, importante destacar, ainda que fazendo o trocadilho óbvio com o sobrenome de Steve (jobs = trabalhos), este empreendedor criou não apenas o que deixou como legado, mas a elaboração da sadia, ao redor do mundo, competitividade no mercado neste segmento - dá-lhe geração de empregos! Seu gênio criativo, sonhador, realizou inovações tecnológicas que hoje são compreendidas e acessadas por leigos, popularizando o que era apenas, outrora, do domínio e alçada dos "nerds" da computação. Hoje não é assim, e se assim o é, hoje e daqui pra frente, graças a Steve Jobs.

Esta marca - que não é simbolizada somente pela maçã - está e estará em algum toque que damos, digitalmente (por isso toque), em nosso dia a dia, sem sequer perceber.

Impossível dissociar a Apple de Steve Jobs, mas somente Jobs é Steve.

Histórico.

Não gosto de maçãs, mas adoro Apple.

Por Tatiana Russo de Campos

A camponesa medieval no circo místico do século XXI

2011-10-05T13:38:00.000-07:00

Na sessão de hipnose...

Adormecendo, a roteirista de animação Laura Medina Stein dizia:

- Não quero falar, sou uma pessoa quieta... eu quase não falo... sou uma roteirista de desenhos animados...

- Apenas vá para o ponto onde você se incomoda por falar, Laura, confie em mim. - disse a especialista na área de hipnose e terapeuta holística além de, curioso isso, psicanalista clínica, Giovanna Matelli.

- Não... - já praticamente em transe ou hipnotizada Laura respondeu...

- Em que ano você está?

- Não contamos anos. Estou em um campo, eu ajudo na plantação de trigos do feudo onde moro com minha família, somos camponeses... Tenho 14 anos...

- O que você está fazendo?

- Procurando o príor que me ensina, escondido, a ler...ensina coisas que só gente da Igreja e os Senhores sabem.

- O que ele lhe ensina?

- Letras e Cânticos que ficam escondidos em tabernas sacras...É muito lindo...

- O que mais?

- Mostra-me instrumentos de calcular, diz que existirá algo chamado comércio... Ele me acha linda e inteligente... Canto cantigas para ele, quando longe dele estou... É meu "amigo"... Canto as "Cantigas de Amigo", sou do Campo... Ele me contou que no Paço cantam Cantigas de Amor, e que os mais inteligentes cantam de "escárnio e maldizer" para ironizar pessoas...

- Que idade ele tem?

- É jovem como eu. Uns 17 ou 18... Fala-me de Deus e das Estrelas, e de algo chamado "Cálculo"...

- Você o encontrou?

Laura chora um pouco...

- O que houve? - perguntou Giovanna.

- Ele me pune porque não entendo a parte dos números das estrelas... e achou meu canto para ele ousado, ruim e bom demais... Ele correu e diz que não quer mais me ver... Ele precisa se esconder, é um religioso. Será um homem de Deus. Ele frequenta o Paço dos Senhores... Nunca mais cantarei... meu canto o colocou para fugir de mim! Ele é de Deus! Calarei o canto de palavras que também ele me ensinou...Calarei tudo, nem podem descobrir!

- Descobrir o quê?

- Meu sangue não escorre mais... ando enjoando no meio do milharal...Sei que aguardo um filho dele...- Laura chorava mansamente...

- Querida - disse Giovanna, um pouco aturdida, pois Laura a procurara inicialmente para resolver sua dificuldade em falar em público, se comunicar com as pessoas, devido a uma timidez fortíssima em contraponto com sua maestria para roteirizar excelentes animações - muitas premiadas - e organização extrema com números, uma facilidade inata, assim concluíram durante terapia, de lidar com sua inteligência lógico-matemática - contarei lentamente de dez a um, e no número um você abrirá seus olhos, segura, aqui, neste nosso ambiente semanal... 10, 9, 8, 7, 6, 5, 4, 3, 2, 1... Laura?

- Oi - respondeu espreguiçando - Giovanna... Que horas são? Não posso me atrasar, tenho de preparar a janta das crianças e do Pedro, hoje eles querem que eu prepare sopa, pois está muito frio...

- Está tudo bem?

- Neste circo místico do século XXI o que é que não vai estar bem? Escrevo, me pagam bem, administro tudo bem, e pago para você me ouvir! Estou até bem relaxada hoje... Mas ainda não quero ouvir as gravações da hipnose, pois gosto quando me solto aqui com você e posso falar... Querida, beijo, estou indo, é pressa total... Já paguei adiantado o seu mês, hein? - falou meio que já saindo...

- Seu mês, Laura... nosso trabalho! Você foi ótima. Qual será o nome do próximo roteiro seu que farão a animação nos Estados Unidos, pelo Estúdio que você pretendia ter no currículo, mais "cult", menos "Disney", como você costuma dizer...

- Giovanna, lhe conto semana que vem! Estou animadíssima! É um roteiro sobre camponesas da Idade Média, a equipe de arte é ótima, já vi alguns desenhos, a personagem é uma camponesa de 14 anos, pródiga, cria "cantigas", estou quase na segunda metade final do roteiro... Tenho que ir, tchau, Gi!

E Giovanna permaneceu sentada quando decidiu pegar a pasta de anotações dos registros de sua paciente e amiga Laura, e chegou a ler algumas anotações ... E pensou: "E isso não é mesmo um grande circo místico do século XXI?" Comigo ela é tão comunicativa! Horário, horário... Preciso ir para a academia!

Pegou a bolsa, fechou o consultório, levou consigo a valise para a academia e no caminho da ginástica pensou: estou quase pronta para o biquini que desejo e vou usar no verão!

Por Tatiana Russo de Campos.

De poeta para poeta -A alma de poeta não tem feição - só afeição.

2011-10-04T18:04:00.000-07:00

Minha Amiga, Escritora e Poeta Roseli Broering dos Santos;

Lili,

Te gosto. Sei que é recíproco. Não solte de nossas mãos que escrevem, escrevem...

falam e sentem e tocam.

Andemos sempre juntas - "de mãos dadas" - como diria Drummond.

Andemos sempre juntas: mesmo que a gente não se lembre mais do rosto uma da outra

A alma de poeta não tem feição - só afeição.

poema: Por Tatiana Russo de Campos

Como uma Filha de Deus - O processo de isolamento de Eleonora Rigby

2011-10-04T17:41:00.000-07:00

Eleonora voltou para sua casa e fechou a porta. Foi à balança de seu quarto: perdia peso. Pensou: Eis o ponto positivo. "Estou envelhecendo, não sou mais uma menina", pensou. No espelho do banheiro procurou rugas, e poucas existiam em seu rosto que ainda não tinha 40 anos, nem quinze, nem duzentos, nem número algum relativo à idade. Estranho.

Poucos cabelos brancos em uma longa e quase negra cabeleira. Preciso mais tonalizante. Preto ou Ônix, mas não estou achando o Ônix à venda. Há todo um movimento lá fora. Eleonora precisava fechar a porta para ficar um pouco sozinha consigo. Tomou um longo banho.

Lembrou que há muito não visitava sua mãe. Resolveu telefonar:

- Mãe...

- O que foi, Nôra? Está tudo bem? Que é que aconteceu?

- Não mãe, nada... - chorou um pouco.

- Nâo fica assim, filha...

- Mãe, você me acha bonita?

- Coisa tola, Nôra! É linda. Anda logo que estou vendo minha novelinha na TV...

- Tá bom, mãe...Olha só... Eu não vou com vocês no passeio na praia, tá?

- Eu já imaginava, Nôra... Não tem problema. A gente entende, é seu jeitinho...

- Jeitinho de quê?

- Filha, mesmo longe... A gente percebe quando você precisa ficar só, e deu este jeitinho de se isolar pra não se machucar, nem nos machucar...

- Ei! Como é que a mãe teve este insight que eu mesma nunca tive? Eu não os acompanhava porque não gosto, acho chato, considero quase tudo chato, monótono, estranho, tenho uma coisa muito minha... Não sei explicar!

- Mãe é mãe, por mais que você, Nôra, não perceba, pense que não estou por perto, estou. Em cada oração. Em cada observação, quando você está perto ou longe, no tom de voz, no telefone, pessoalmente, nas roupas que escolhe vestir, quando nada escolhe... E quando era pequena, criança, que amava o mar, e brincava dentro dele feito peixinha...Minha linda Eleonora, que já foi patinho feio, e não notei; mas depois revi, depois tornou-se uma bela mulher, e vibrei com isso, mas que se atrapalhava, pois o rostinho e os olhos, quando brilham, sorriem junto com um sorriso seu, infantil e único... Mesmo que eu veja em uma foto, ou sinta na voz, ou vislumbre num sonho, e te mentalizo coisas boas em orações...

- Nossa, mãe...

- Sim... Nunca lhe disse isso. Mas é a verdade. Hoje, o tempo me fez lhe entender melhor, ainda que você não se entenda...

- Tá bom, mãe. Mas, de alguma maneira, fique por perto. Eu não estarei junto sempre, mas existo, estou aqui...

- Liga sempre avisando se vai dormir na sua casa ou não... Gosto de ter bons sonhos com você, filha. E de te ver sorrindo e com os olhos brilhando!

- Eu brilho os olhos, mãe?

- Claro que sim!

- É... Vou pensar nisso, mas quero ficar as datas difíceis sozinha também. Não é por mal. Não sei, mas não tão sozinha...

- Quer dormir aqui?

- Não!!!!!!!! Eu gosto da minha cama, do meu cheiro nas minhas cobertas, tenho minhas manias...

- Já comeu?

- Já, mãe. - mentiu.

- Hummm....

- Para, mãe, que chata!

- Quer comer aqui?

- Eu não gosto da sua comida, mãe! Eu quem gostava de cozinhar! Eu que amo cozinhar! Você nunca gostou!

- É verdade, filha, não suporto cozinhar, nunca suportei! - rindo - mas agora tenho de fazer a comida...

- Então!

- Estou perdendo a minha novelinha...

- Tá me dando sono, mãe, vou dormir...

- Dorme com Deus.

- Boa noite, mãe, dorme com Deus também. E reza por mim.

- Sempre rezo, filha.

- Não sabia... Estou perplexa.

- Então tá, filha, vai dormir.

- Tá bom. Beijo.

- Beijo.

Telefone desligado... Antes de deitar, Eleonora pensou: Será que ela pensa em mim mesmo? E quando uma mãe pede para Deus, é pedido de mãe, então pode acontecer de todo o bem me ocorrer.

Em seu "não suposto" por si mesma isolamento, Eleonora dormiu tranquila... Como um anjo de Deus. Como uma Filha de Deus.

Por Tatiana Russo de Campos

Me Anja a Guarda

2011-10-03T19:16:00.000-07:00

"Me anja a guarda.
Guarda-me na lembrança de meu sorriso
Teu colo que me faz Anja e tenho Alma
Distante do pranto meu -
Mas quando ele vier, guarda-me chuvosa
(nos teus braços e protege-me de mim
- de nós
- de ti
E guarda-me: pequena, furiosa, inaudita, fera e menina
(não no pano de guardar confetes!)
Guarda-me na Paz
Nos olhos
Na casa de João
- De Barro
Pássaro: volta pra casa de barro - engenheiro da terra
Bica de meu olho a gota d'água

Faça para me guardar
Guarda-me no que constroi:
E me anja a guarda
Que Eu te Anjo no Infinito do Teu (ser): Pássaro e Luz"

Poema - Por Tatiana Russo de Campos

Second Portrait

2011-09-28T20:03:00.000-07:00

Título: Maria Cândida.

Segundo Portrait que realizo neste mês. O primeiro foi um self portrait, baseado em foto minha. Este não foi o caso: tenho em mente a imagem da Maria, de seu rosto, e fragmento-a pelo viés da subjetividade, isentando-me de qualquer academicismo em pintura (não é o meu traço, o academicismo, apesar de apreciá-lo). .

Papel Canson e giz pastel.

Por Tatiana Russo de Campos.

obs. estou gostando por demais disso: quero mais cores - não só as de Almodóvar e de Frida Khalo.

A Casa Já Pertencida - Casa Dele

2011-09-28T18:51:00.000-07:00

O sorriso tem memória.

O rubor na face da mulher

(rubra face - mas não de timidez

- de ardor)

São lembranças

Que do coração bombam um sangue que,

além de corar e fazer Viver

mantém a vital entranha feminina

pelo Homem-Amor

Já fecundada

Penetrada

E eternamente Casa (não a do Caralho): mas Dele.

Observação a leitores desavisados: a licença poética contextualizada, no caso, aqui, pela criação literária, e pela ligação com o desenho, permite o uso de palavra de baixo calão (o denominado "palavrão" - tais são usados na Literatura mundialmente, e cito Hilda Hilst, Caio F. e até o Soneto ao Caju, de Vinicius de Moraes - que faz uso do mesmo termo: "caralho" . O contexto tem a ver, obviamente, com a popular expressão "casa do caralho", propondo o seu oposto subjetivo, delicado. Ou seja, no terreno da Literatura, mescla-se tanto o "Grotesco e o Sublime" (Victor Hugo) para lidarmos com efeitos de linguagem. Outros exemplos são bem mais antigos, beiram ao Barroco, e lembro de citar, no caso, os poemas profanos de Gregório de Mattos e Guerra (o "Boca do Inferno").

Por Tatiana Russo de Campos - texto e desenho - Canson e giz Pastel.

Transplante de coração (amor)

2011-09-26T19:13:00.000-07:00

Transplante de coração:
Não pulso inteira
E por isso tudo pesa mais
A circulação é mais densa
(lenta).
Agita-me -
Cola teu coração racional
Para que o restante do meu
(simples coração)
pulse normalmente.
Ligue-nos em definitivo
Costure o que ficou aberto
- e não saia de dentro de mim
Pois já pulso em ti.
Doemo-nos um ao outro o coração.
(só assim seremos o que não ousamos: Pulsar!.)
Seca o pranto de meu semblante
Sangra-me apenas no processo cirúrgico:
estaremos, então, vivos com batimentos ritmados.
E te sangrarei para que te cures da doação (transplante)
Plante, sim, teu racional coração inteiro na metade do meu.
Para que tenhas um pedaço de amor - no teu peito
Agora também transplantado.

Por Tatiana Russo de Campos

Preconceito - Evitar a violência é o mínimo.

2011-09-25T07:41:00.000-07:00

O "fazer o mal aos outros" - quem já não passou isso por alguma fase da escola? - em ambiente escolar hoje está sendo criticado como um modismo denominado "bullying", e, logo, banalizado com comentários generalizados do tipo: "isso sempre existiu nas escolas, agora tem o nome de bullying!" Ok! Independente do nome, dá pra resumir em duas eternas palavras-chave do nosso vocabulário da língua portuguesa: violência e preconceito.

O preconceito que é inerente, de algum modo, ao ser humano, quanto posto em cheque, cai em vários tipos de violência. Um homem que "lá lá lá bem atrás", no passado, pregava os bons conceitos cristãos (independente de religiões escrevo isso) partia da ideia (pensemos no caso de Maria Madalena e dos leprosos, e também dos que não tinham o que comer e por aí afora...) - que ainda é moderna! - de lidar com as diferenças e não praticarmos, via preconceito, a violência (seja verbal, física, psicológica, etc.). Se difícil foi para o "magrão" que morreu na "Cruz" por ter ideias, apesar de modernas, óbvias para o bem estar de algo que se poderia realmente denominar "Humanidade", imagine para nós, que estamos chafurdados, quando não na merda de nossas neuroses que nos permitem sobreviver sob um eterno tablado, na avalanche de preconceitos que, quando um é quebrado (veladamente, ou "tolerado"), vamos, ainda que tenhamos um estágio considerável de inteligência (e aí é mais grave ainda! - da ignorância considerar-se-á o ato de "ignorar") ruminando e disseminando pequenos assassinatos contra nossos "semelhantes", que por não serem iguais a nós, ou não serem moldados de acordo com as limitações de nosso "ego", sem perceber que somos, no mínimo, preconceituosos e violentos, com cara e expressão de "bons moços".

Ah, esses moços, pobres moços, ah se eles soubessem o que eu sei...

Não! Não o que "eu", que aqui escrevo, sei, porque pouquíssimo sei, mas somos nós todos, em qualquer idade, que somos esses "pobres moços". Se não temos "conceitos sólidos", pré conceber algo e "alguém" já é violar um direito humano: nem que seja o de existir sem ser julgado por estar em desacordo com conceitos que não cabe a nós transformar em violência. Precisamos deixar de ser primitivos e tacanhos. Como? Jesus Cristo tentou, não soube de muitos outros que ultrapassassem as leituras deste Homem para colocar os conceitos dele em prática. Ler e citar é pouco. Evitar a violência é o mínimo. Sem citações. Não temos moral para propagar o preconceito: a pior forma de violência - gera outras.

Corpo de mulher afogado em si: talvez náufrago

2011-09-22T08:47:00.000-07:00

"O Sol lá fora está lindo... Não é para todos. Quando não chove na rua, chove direto dos olhos das pessoas hiperbolicamente sensíveis. As lembranças do que não foi real escorrem como abundantes e violentas cascatas do que foi sentido como verdadeiro. O pranto de uma mulher assim inunda-a, e, para submergir ("se"), não se sabe que braço de Deus, ou de Realidade poderá resgatar o que de humano sobrou no corpo deste ser feminino que afogado em si encontra-se (talvez) náufrago ... (...)"

Por Tatiana Russo de Campos

Engoli a chave

2011-09-21T10:17:00.000-07:00

A palavra chave que me vem à cabeça, agora, tem a ver com uma chave que abrirá uma caixa de palavras. Peguei a chave e abri a tal caixa, embora eu soubesse e saiba que nem seria necessária a tal chave. Em frente à caixa, já aberta (e nem me dei conta se a abri com o uso da chave ou sem a mesma), pularam e encheram-se ao alto de mim, rodeando-me e povoando o quarto onde me encontro não todas as palavras do léxico de uma pessoa, mas algumas em especial. Ei-las:

negligência

ausência

cegueira

egoísmo

compaixão

ira

compulsão

lágrima

ímpeto

ousadia

luz

mármore

moral

imoral

medo

rancor

solidão

cor

batom

blush

mês

dois

encontro

beijo

setembro

primavera

dormir

anoitecer

sede

música

lembrança

fragmento

gente

pessoa

ninguém

culpa

alguém

culpar (verbo)

quem (pronome interrogativo ou indefinido por si só...)

limpeza

apatia

sujeira

vaidade

dolorido

marca (no corpo)

televisão

labirinto

cavalo

bandeira

sangue

tecido epitelial

curativo

cidade

tango

milonga

caminho

velas

livro

bichos de pelúcia

colchas

amor

paixão

comidinha

petit gateou

olhos

desenho

excertos

revolução

irradiação

nós (pronome e substantivo)

traição

enganação

indefinição

tempo

fugidio

arrobas

filmes

abraço

calor

correr

tudo

vem

agora

voltar

abandonar

ver

salvação

danação

penar

suar

suor

pranto

agonia

pânico

Justiça (que seja feita!)

Deus

E outras, tantas outras palavras, que, de repente, vi a palavra "chave" e peguei-a. Pensei em engolir a palavra chave, mas como poderia, se pudesse ou quisesse, depois, trancar as palavras voadoras na caixa de volta? Eis que peguei a caixa e ergui meus braços segurando-a aberta. Num passe de mágica, vamos assim dizer, elas, as palavras todas que consegui visualizar, e até as que não consegui, violenta e rapidamente voltaram-se de volta para a caixa que fechou-se sozinha. Ela mais parece um baú esta caixa. Neste instante peguei mesmo a chave e tranquei o baú-caixa. Silêncio e paz no aposento. Engoli a chave, não sua palavra: o objeto.

Morri por asfixia.

Meu primeiro auto retrato (autorretrato?) - Por TatianA Russo de Campos (self - portrait)

2011-09-15T10:16:00.000-07:00

13 de setembro de 2011 - terça-feira à noite. Desenho de Tatiana Russo de Campos
My first Self - Portrait
Técnica - sequencial de Desenho Livre em cima de foto base (foto minha de novembro de 2009, tirada pelo Engº Airton Argemiro Silveira -em praia do Sul da Ilha de Santa Catarina) em Papel Canson, lápis de cor e giz pastel.

Foto base:

Desenhos de Tatiana, Setembro 2011

2011-09-15T10:00:00.000-07:00

Por Tatiana Russo de Campos - Feito em 13 de setembro de 2011

A alma transborda no leito

2011-09-04T13:02:00.000-07:00

O tempo não importa, mas importa sim, até porque os anos passam - para todos (até findar este viver). Ela morava na casa dela, e ele na casa dele. Sem muita experiência no convívio conjugal, esta fora sua maior proximidade do que venha a ser isso. Dormir junto (não, não se trata de ter relações sexuais - dormir junto é bem mais que isso, é o após: quando se tem apenas sexo, nos dias de hoje e talvez nos de toda a história da humanidade, não se há a convivência do abraço, do conforto, do "bom dia", da "intimidade"), preparar café da manhã, vestir, tomar banho... passear, conviver, ter seu lado outro da cama de casal preenchido, mesmo que nos dias em que cada um decide estar na sua casa.

Agora o momento dela é o de lacuna na cama de casal, porque uma cama de casal pode ser muito bem uma cama de solteira (às vezes não muito bem). Deitada, em forma de concha, ao adormecer, encontra a paz da ausência, mas antes disso acontecer e ao despertar, olha ao lado e pensa: "cadê você, meu amor?"

Loucura, no entanto está ali, sem estar. Parece posto que não será ocupado.

Está, mas não tem a presença, o colo, o abraço, o fechar de olhos, quem acordou primeiro, fazer cócegas, mesmo sendo adultos... O calor da presença humana, pois mesmo imperfeitos, somos humanos, e dois fazem calor, um só, não.

A cama não está maior. O outro lado da cama é que está sem ele. De corpo. A alma transborda no leito. Ela não sai dele. Que saia ou apenas, quietinha, respire, pois parece que o ar lhe falta. Silêncio, telefones silenciosos, soluços, lágrimas, pijama bonito para si mesma e só - a cama não está maior, e a alma transborda no leito.

Jardim é múltiplo de variadas flores: que todas sejam regadas pelo Criador.

2011-09-01T17:18:00.000-07:00

Gostaria de teclar (entenda-se digitar) aqui como se saíssem notas de um piano, mas não sei tocar piano, e tampouco ler partituras musicais e meus dedos obviamente dedilham um pequeno teclado. Nunca aprendi, mas acho belo ouvir e quem toca piano. O que antigamente era comum, hoje é aprendizado de poucos. Onde estão os antigos conservatórios de música? Não sei. Servirão para o tempo de agora? Raridades.

Eu tocaria algo primaveril, pois setembro, mais um setembro de minha vida chegou.

Existe uma expressão antiga que diz "Agosto é mês de desgosto" e muitos assim o sentem. Ele passou. O inverno em nosso país tropical, este ano, teve momentos gelados, e não supri minha necessidade de calor. Encolhida como um bebê, como um novelo, não foram poucas as noites sem o que dá calor. Agora, primeiro de setembro, após umas semanas de chuva, frio, tempestades (inclusive as subjetivas), veio setembro em um dia frio, porém com sol.

Sol com réquiem para Primavera.

Quero ver as flores nascerem, brotarem e não arrancá-las. Elas merecem o meu olhar atento. Que eu consiga tirar a cegueira que às vezes nos acomete, pois, repito, há o Sol. Solstícios

Ainda que eu esteja elegíaca, a vontade, ainda não falecida. talvez desmaiada ou em coma, pede o abrir de meus olhos. Mas na hora de dormir, sim, pois preciso descansar. Até as flores descansam para depois estarem como se apresentam na primavera. Que eu seja como uma flor. O jardim existe, apesar de eu não conseguir localizá-lo, mas na busca estou. Quero me ver e sentir em estado de flor. Eu só tenho a vontade. Não sei como será. Mas tentarei, muito embora o verbo "tentar" contenha em significação a possibilidade dupla: não conseguir, ou conseguir. E como conseguir sem passar pelo "tentar"? Alguém sabe que para muitos anônimos tentar não é tão simples, e que fazer e conseguir é comum para outras pessoas? Ao menos a consciência de um jardim, para quem vê e entende suas nuances, variedades, é múltiplo de flores. Que todas sejam regadas igualmente pelo Criador. Pela Energia boa da fraternidade e do Amor.

Por Clarice Lispector

2011-08-28T17:19:00.000-07:00

Prestes a chegar 29 de agosto de 2011 (mulher tem mania de datas, mania chata e ruim - será? -), jamais poderia me deparar com um excerto de Clarice Lispector:

Quando fazemos tudo para que nos amem e não conseguimos, resta-nos um último recurso: não fazer mais nada. Por isso, digo, quando não obtivermos o amor, o afeto ou a ternura que havíamos solicitado, melhor será desistirmos e procurar mais adiante os sentimentos que nos negaram. Não fazer esforços inúteis, pois o amor nasce, ou não, espontaneamente, mas nunca por força de imposição. Às vezes, é inútil esforçar-se demais, nada se consegue;outras vezes, nada damos e o amor se rende aos nossos pés. Os sentimentos são sempre uma surpresa. Nunca foram uma caridade mendigada, uma compaixão ou um favor concedido. Quase sempre amamos a quem nos ama mal, e desprezamos quem melhor nos quer. Assim, repito, quando tivermos feito tudo para conseguir um amor, e falhado, resta-nos um só caminho...o de mais nada fazer.

Clarice Lispector

Estranho o ser humano, penso, pois do que entendi, da existencialista Clarice, desprezamos quem melhor nos quer, ou amamos quem nos ama mal...

Momento certo de recolhimento. Recolher sentimentos. Não recolher flores: sentir seus aromas e admirar as belezas de suas variedades...

(Tati)

Enxergar meu sorriso na primavera

2011-08-24T16:05:00.000-07:00

E quando, após alguns sustos, agonias, inseguranças, fugas, vestígios de antigos fantasmas que se dissiparam, depois de conhecer um pouco a faceta não bonita da Vida, e não desejá-la, a mulher sente-se, e busca, ainda sem conhecer-se como um todo, mas sabendo-se imensa e parte do todo desta mesma Vida... Ah, sim, e esta é a mulher que se renova, lentamente, à espreita do encontro Sagrado com seu próprio sorriso.

Por Tatiana Russo de Campos

Até me aprender

2011-08-24T15:54:00.000-07:00

Sou uma pessoa que ainda não se conhece direito.

Dia a dia, lidando comigo, percebo que nada mais sou que apenas humana. Entender o ser humano não é tarefa fácil. Admitir isso já é iniciar a tarefa. Quero estudar eu mesma, da maneira como os livros que aprecio ler, e com o amor que tenho pelas palavras, pela arte, pela Literatura: até me aprender.

(Tatiana Russo de Campos)

Hora de sair e curar o plantio - na busca do estado de flor

2011-08-23T04:43:00.000-07:00

Veio tanto frio, de sexta passada para cá. Agora é frio e chuva.

Está demais da conta.

Dentro de mim estou caramujo (palavra estranha e bicho estranho: um que tem uma casca que parece ser sua casa, e ele mesmo, e junto com a casa, molengo, lento, e nada seco, seco como aquele tipo de vento que manda tudo embora, até o que não precisa mandar. Certos ventos devastam tudo e cortam flores que rondaram, outrora, acariciando-as. O vento seco é tal qual um homem frio. O vento contorna, assopra, envolve e torna a soprar... e do silêncio da ausência de sopro (soprar lindamente no ouvido da flor), torna-se, o vento, um tornado. Devastador. Coitado.

Não gosto muito do estado de caramujo. Camajuro. Jacamuro ("trocação" de sílabas - talvez não poéticas). Tem flor que resista a tornado? O Vento balbuciava um belo cantar antes... Ou meu era o cantar?

O dia está cinza, molhado, gelado e úmido.

Casa vazia.

Hora de sair e curar o plantio, na busca do estado de flor (joia rara a delicadeza: flor)

Exige-se esforço, com a ajuda do Criador _ seja Ele das criaturas, das flores, dos ventos, dos tornados, e até dos caramujos que não aguentam o temporário momento de sê-lo.

Este tempo não combina.

Reflete.

Reflexo.

Entoca.

Toca. Toca, Vento, Vento bom, Suave e Manso, na formosa Flor.

Este vento deve ser brisa.

Cadê a brisa? Amo-a porque suave.

(deixe de tornado ser)

Que venha. Aguardamos porque vivos estamos em algo.

Nem caramujo, nem flor, nem vento tampouco tornado: ser humano.

Ser.

Cadê minha alegria? Aquela que, sábia, consiste em ser e desabrochar.

Por Tatiana Russo de Campos

Cultive a flor que nasce do mar

2011-08-18T16:30:00.000-07:00

Quando, líquida, volto para o que de longe de nós nos afastamos por falta de verbo, e me lavo na imensidão das águas, una ao mar, trago comigo as flores. São flores que dançam no mar. Lindas. Cores que me dou. E lhe entrego, hoje, esta flor de nascimento: 18 de agosto ou todo e qualquer dia. Uma flor que não foi e não precisa ser arrancada, uma flor que só existe em lugar Sagrado. Tem a cor que você quiser, e até a que eu quiser. Uma flor de templo com jardim cultivado. Cultive a flor. Semente você tem. Eu também. Não, não, nada de plantarmos. Há esta flor. Presente.

Por Tatiana Russo de Campos

O primeiro melhor banho do mês de agosto 17-08-11 para Michelline Speck em "Terapias do Banho"

2011-08-18T09:49:00.000-07:00

"É NO ÍNFIMO QUE EU VEJO A EXUBERÂNCIA!" - Manoel de Barros - lentamente, consegui tomar banho sozinha hoje. Até então estava sendo com ajuda da mamãe! Às vezes temos de perder para ganhar! :O) E só então compreendemos a dimensão das pequenas coisas. Lentamente, cada um no seu processo! Simples assim. E por ser simples é grandioso. - Por Tatiana Russo de Campos, em 17 de agosto de 2011.

Boa tarde! Hoje já é dia 18 de agosto, este mês por muitos, no passado, por rima pobre ou outra razão, denominado de mês do desgosto. Não importa. Ontem em 17 de agosto, quarta-feira, consegui tomar um banho sozinha. Dentro do chuveiro me dei conta e mais tarde conciliei a alegria disso! Até então estava com a ajuda de minha mãe. Minha mãe não tinha de me auxiliar em tão simples tarefa. Mas precisei durante uns dias da semana passada. Ajuda a tirar a camisola, alcança a toalha...Meu braço, mãe...Anda, filha, come! Não estou com fome, mãe... Sim, se alimentar depois. Tá bom mãe, enfia goela abaixo! irritada E ainda por cima menstruada. Só mãe nessa hora. Alcança o absorvente mãe! Até isso. Ninguém merece! Segundo o filme "Fale com Ela", de Pedro Almodóvar, até uma mulher em coma pode menstruar.

Lembrei-me de uma época, quando morei em Campinas (bairro de São José - SC), com meus pais, e minha avó materna ainda conseguia nos visitar. Ela faleceu ano passado. Na tal época, eu ainda era universitária, fui ao banheiro com a vó, e ela sentou no banquinho, orientei-a no banho, e pintei o cabelo dela depois. Imédia L'óreal. Não lembro a cor. Ela iniciava a ficar mais fraquinha. Que Deus a tenha.

Voltemos às pequeninas limitações humanas e suas fragilidades. Como são fortes os que superam as graves limitações físicas. Fortes e Iluminados. Meu caso é bem pequeno, ínfimo. Mas entra na "terapia do banho", que tanto ouvi de minha amiga Michelline Speck em diversas vezes.

Dedico este ínfimo (É NO ÍNFIMO QUE EU VEJO A EXUBERÂNCIA, Manoel de Barros) texto a ela, e à minha compreensão da terapia do banho, principalmente porque ele envolve água. E agora, forço-me, de novo, e vou ao banho. 13:43 Meu ombro, braço, perna, enjoo dizem não... Mas vou. E forçando erguer o braço dolorido, tentarei lavar o cabelo: exige braço para cima e mexer. Se não der, não deu. A Dete, lá embaixo, lavou meu cabelo no sábado e secou. Fazer metade do processo já é um passo. Até porque minha mãe diz que me prefere (e essa foi uma novidade para mim!) bem enfeitada - não temos o mesmo estilo, ela curte tênis, eu curto scarpin e maquiagem - e não posso usá-los no momento. Mas uma hora vai dar! Então vamos lá, que tem "Mundão de Deus" e pessoas, poucas, mas especiais, que torcem pela gente, e que precisam, também, de nós! Não é?

Por Tatiana Russo de Campos

O meu coração está no mar e não está sozinho

2011-08-17T19:44:00.000-07:00

É no mar que encontro paz. Levaram-me até lá. Para ser ajudada a mergulhar, deixando um pouco de lado a razão, guiaram-me e guiam-me golfinhos: para que eu chegue ao lugar onde me abrandam e vejo o Templo. Levam-me, tais seres, a observar, antes, nas águas, os corais, e então chegar mais fundo. É um momento de desligamento para equilíbrio ou busca do mesmo.

O Templo é de Cristal e tem Ametistas: variedade de pedras cristalinas. Há bancos, balanços e portais. No portal que se abre vem um Mestre. Junto-me a ele. Paz. Devo estar mais com vocês, penso. E sempre que os portais se abrirem, espero. Quando retorno, o vento da praia aponta-me presença de pessoas queridas. Somos unos e totais. Pouco sabemos, mas há caminhos. Sincrônicos. Tentamos. Eu Tento. E vou mergulhar mais vezes.

O caminho, no mar, me faz dançar, girar, ter o movimento do corpo leve. O mar limpa. As águas acalmam. As algas também dançam. Os golfinhos são seres considerados inteligentes. Mas nada do ego está aqui. Esqueçamos isso. Estamos em harmonia. Os Mestres nos recebem e nos tratam. Se soubermos, somos seres sincrônicos. Talvez por isso o nado sincronizado seja tão belo de assistir! Espetáculo da Vida!

Meu coração não jaz. Meu coração é manso no mar e encontra outros corações. Amor e Vida estão neste Caminho. E se há um caminho, não é teimosia não, é crença na existência de Amor onde menos se espera encontrar. Paciência, devemos ter. Coragem para mergulhar. É bom. Quando se quer e se busca, somos chamados: basta ouvir o bater de nossos próprios corações. Com todos os elementos da Terra, Fogo, Ar, Água, sigo por onde me guiam os seres de Luz. Eu tenho o caminho do mar, inicio pela praia. Não a do turismo, e sim a dos mestres. Não precisamos do corpo material para sermos levados. Precisamos do Coração. O meu está, também, no Mar. E não está sozinho. É tempo de estarmos mais nos Templos.

Por Tatiana Russo de Campos

Dois Umbigos = Amor ( ? )

2011-08-17T19:00:00.000-07:00

Amor é via de mão dupla: tem vai e vem, sentido de troca e doação, tem vai e vem carinhoso, sentido de troca e doação..Se não for assim, é amor próprio, o que não é ruim, é bom, mas só ele, só o amor próprio, e não o amor ao imperfeito tu mesmo e ao próximo (imperfeito como tu também), é egoísmo junto. Amor não é próprio. É duplo abstrato. É troca. São dois umbigos que não se acidentam.

Por Tatiana Russo de Campos

p.s após o banho sozinha, sem ajuda da mamãe. às vezes precisamos perder pra ganhar, embora digam que não se perde o que não se tem. feliz por saber que tenho um anjo da guarda sábio, e que preciso ser paciente com ele.

De novo, exercitando:

Amor é via de mão dupla: tem vai e vem carinhoso, sentido de troca e doação. Se não for assim, é somente amor próprio, o que não é ruim, é bom, mas só ele, só o amor próprio, e não o amor ao imperfeito tu mesmo e ao próximo (imperfeito como tu também), é egoísmo junto. Amor não é próprio. É duplo. É troca. São dois umbigos que não se acidentam. (por Tatiana Russo de Campos)

Olhar deveria ter legenda: só tenho o meu olhar para falar

2011-08-16T09:16:00.000-07:00

Pensei em escolher uma foto com imagem de olhar, aquele olhar de extinção que o poeta Manoel de Barros se refere em poema que tanto adoro, do "Livro Sobre Nada", que sei possuir, e é o que tenho para expressar. Gostaria de, no momento, fechar os olhos. Para tudo. Mesmo assim há o olhar. Olha a voz que me resta... Não sei mais se tenho voz, se tenho algoz, se tenho albatroz, ou algo que possa, me tirando do slow motion, me tornar veloz. Velocidade versus Tempo da Paciência. Sapiência. Paciência... Calma... Sentir o respirar. A vida é tão rara...

O silêncio é tão bom. Às vezes o silêncio é perturbador. Muitas vezes necessário.

Mas se comunicar tem de ser, sempre, indispensável! Não concebo o contrário! Quem cala sobre teu corpo consente na tua morte... Na tua sorte.

Quero e tenho anedotas, romances frívolos para narrar, ficções, exercícios de letras. Ah, foi lá, em Letras, que a comunicação criou-se mais que hábito - exercício e análise. Criação.

Mas há o viver. E esse deve ser menos doloso. Prefiro, sim, que seja meloso. Melodrama não. Outra coisa para além de qualquer outra coisa assim. Viver. Mas nem os mudos calam-se tanto. E todos nós temos nossos silêncios vitais. Olhar comunica mais. É código pouco conhecido. Pressinto pouco praticado também. Olhar deveria ter legenda: por ora só tenho o meu olhar para falar.

Aguardo.

Inauguro o instante da paciência em mim enquanto não perco a voz completamente. E enquanto meu olhar possa expressar o que não sei falar, tampouco escrever.

Dia do Estudante: todo dia, em qualquer idade. (homenagem aos meus alunos)

2011-08-10T15:37:00.000-07:00

Ei, 11 de agosto é dia do Estudante! Por que então nos tiram para "zuadores"? Piadinha de Bart Simpson, mas... Lá vai:

Sou estudante, sim, eu sou. Dizem que há um dia criado para nós, estudantes. Estudar... Ah, eu já passei, por sorte, pelos bancos escolares. Por que só o dia 11 de agosto é dito nosso dia? Se é, então vamos comemorar ou ser homenageados. Quais os motivos?

Olha, existem as matérias que gostamos, e essas são boas de estudar. E há as matérias chatas, com professores chatos e legais, e nós, estudantes, podemos também ser chatos ou legais. Mal sabemos que o dia do estudante é um símbolo que entenderemos mais tarde como “preparação para nossa vida de adulto”. E se mais sorte tivermos, estudaremos e continuaremos estudando até variadas idades da fase adulta. Mas nós, estudantes, ainda não sabemos, que todo o dia, na escola, em qualquer idade, já estamos nos preparando para convívio em sociedade no mundo dos adultos. Nesse mundo teremos agradecido por termos ou não estudado algumas disciplinas, mesmo sem gostar delas ou saber o porquê.

Não é fácil ser estudante. Temos de nos concentrar quando até mesmo não queremos! Às vezes queremos conversar e não dá, não pode... E tem ocasiões em que não entendemos alguma matéria, e outras nos parecem muito fáceis... Ah, outra coisa: tem as notas ou conceitos. Estamos na Escola. Sim, somos estudantes. Todo dia, durante o ano letivo, com deveres, sem deveres, avaliações, trabalhos escolares, recreio, trocar ideias com os colegas, conviver com diferenças, sim, nós somos estudantes e não o seremos apenas no dia 11, porém, esse, simbolicamente, é o nosso dia: Dia do Estudante. Dizem que precisamos passar de ano. Mas se não passarmos, também estudantes somos! Fazemos parte. Mas queremos, todos querem, passar de ano! Melhores ou diferentes, lá na frente, como dizem os adultos, que nos parecem sábios, teremos consciência de que somos todos estudantes e lembraremos com muito carinho de momentos como este, 11 de agosto, ou se não lembrarmos deste, teremos as lembranças de outros dias na Escola, que é lugar de Estudante mostrar o que é, sob orientação de Educadores, que foram e serão estudantes eternamente... Como todos que têm a oportunidade de ser... estudante.

OBS: Infelizmente, meu dia 11 de agosto deste ano será fora da sala de aula. Ano passado neste dia eu estava com meus alunos na sala de multimídia junto a minha turma do ano passado (6º ano, meu atual 7º ano, como professora regente). Mas um estudante é tão importante em dimensões tão amplas que, de cama, com a perna erguida, descansando, com dor, fiz uma força tremenda para escrever este texto para eles (e a nós todos, estudantes na Vida!). Sei que não ficou dos melhores textos, mas foi o que consegui. Desejo que o Estudo e a Educação, não somente em nosso país, sejam não apenas lembrados, mas vistos e compreendidos como Prioridade na formação de Indivíduos que sejam íntegros, amáveis, solidários e com habilidades estimuladas para viverem em harmonia na sociedade.

Com que máscara e pose eu vou hoje? E para onde?

2011-08-02T10:36:00.000-07:00

É cansativo ficar fazendo pose.

São tantas poses e máscaras para cada situação que me esqueci de como é o movimento solto e leve de meu corpo sem pensar na pose ou vestimenta adequada para agradar, além de mim mesma, os outros ou estar adequada socialmente para as situações.

As máscaras são antigas e resultam das marcas que vão ficando em nossa já esquecida imagem sem elas (as máscaras). Assim como as índias, para os portugueses, não cobriam as vergonhas, não cobríamos nossos rostos com tantas máscaras.

Fazer uma pose e vestir uma máscara.

Hum... esta aqui tá bonitinha... Combina com um terninho!

Esta pose destoa do lugar, mas aí é que está o divertimento e estudamos outras formas de interpretação... inclusive observando as poses alheias. Ou

Com que máscara e pose eu vou hoje? E para onde?

Bom, não faltam máscaras e poses para quem lê o mundo e pega das vitrines e dos teatros a mascarada pose ideal _ mesmo que os idealistas e os que se negam a ideais também estejam cobertos de máscaras e poses.

A saudade levezinha

2011-07-27T18:21:00.000-07:00

A saudade levezinha é aquela que não transborda. É a saudade do namorado que não deu, hoje, ou em algum dia, e em outro dia, aquele "bom dia", ou um "boa noite", e, o que seria melhor: "como você está, querida?", mesmo que essas expressõezinhas sejam manifestadas respondendo a um sms de celular e tendo comparecido na véspera (o casal se viu pessoalmente!). Isso é saudade levezinha. Não é saudade de distância real longa, sentida, da falta de meses, anos, de perder para a morte ou para a vida ou para alguém. É a saudade leve do pequeno gesto que não pode partir sempre da mulher. É a saudade, palavra de gênero feminino, com carga leve, porém ainda assim saudade. Levezinha. "Nos vimos ontem, meu amor!" Por que esta saudade levezinha? Sempre dá uma saudade. Levezinha. Sim. Dá. Por quê? Não é bom senti-la.
Saudade forte é pior. A saudade levezinha só é doída quando recorrente, quando torna-se esquecimento, e voa, leve, como uma pluma que se perde no ar - que não se respira mais a sós.

Por Tatiana Russo de Campos

(...) antes e depois do sangue de uma vida...

2011-07-19T15:03:00.000-07:00

‎"Não importa o que se ama. Importa a matéria desse amor. As sucessivas camadas de vida que atiram para dentre desse amor. As palavras são só um princípio - nem sequer o princípio. Porque no amor os princípios, os meios, os fins são apenas fragmentos de uma história que continua para lá dela, antes e depois do sangue de uma vida."

Inês Pedrosa - escritora portuguesa

Mundo Melhor? Por que não? (hoje)

2011-07-13T08:57:00.000-07:00

Desejo sinceramente que tenhamos um Mundo melhor, e que as pessoas sejam menos individualistas, e que percebam que podem crescer no amor e compreensão, aprendizados, e estudos constantes! Muita alegria e bom astral em nossos estudos e jornadas de trabalho hoje, nesta quarta-feira! Sejamos famintos de conhecimento, autoconhecimento, e com sensibilidade para "olhar" o próximo como companheiro de jornada, respeitando os limites e mentalizando avanços para o que, utopicamente, interpretam como humanidade melhor, mais informada! Possamos não perder a ternura nem a crença em tal possibilidade. (Tatiana Russo de Campos)

A pedido da amiga Roseli Broering, posto aqui uma micro crônica minha. "Pequena questão?"

2011-06-29T15:05:00.000-07:00

A vida cruelmente mostra, às vezes, de modo contraditório, o que é prioridade ou não. Qual é a base de formação de qualquer adulto que inserir-se-á no Mercado de Trabalho - ontem, hoje, amanhã? Assunto pequeno? País grande. A quem interessaria "seres pensantes"? Querem nação de pessoas que não existem. Pois quem pensa, existe. Seria problemático disseminar cultura e direitos de escolha.

Por Tatiana Russo de Campos - sobre a greve da Educação na Rede Pública Estadual de Educação - Brasil - 2011 - embora não atuando na rede pública, não alienada à questão.

2011-06-29T14:30:00.000-07:00

Faz tempo que não entro aqui. Espaço virtual para escrever (diga-se, sempre, teclar, digitar, mas a ideia é escrever, ainda que teclando, e embora eu sempre escreva, digite ou fale isso, é um blá blá blá sem o "eu te amo"). Mas penso que devo fazê-lo para não matar o blog. Sim, blogzinho, você não merece ser morto por mim, tampouco tão indevidamente abandonado, apesar de que eu o faça de vez em quando. Mas cá estou. Estamos. Talvez mais amadurecidos, eu e você. Vamos ao post, que é o que interessa:

Li em uma propaganda de lingerie, na edição de Junho 2011, da revista Nova, editora Abril um texto da Danuza Leão (gosto dos escritos dela, das crônicas de revistas femininas e de um livro que li... história de vida interessante...) que me chamou muito a atenção, e é o seguinte, tem a ver com paixão:

"PAIXÃO - A paixão devora, é exigente, absoluta, louca, que delícia. São noites passadas em claro se alternando com manhãs de intensa felicidade, quando se acorda achando que a vida é maravilhosa. E ela é. - Danuza Leão.

Eu quero e vou falar (escrever) sobre a Amanda Gurgel (professora)

2011-06-07T08:28:00.000-07:00

MAS O QUE ESCREVER DEPOIS DE ELA JÁ TER DITO, EM BOM DISCURSO, TUDO?

Às autoridades presentes restou o silêncio diante das palavras de uma brasileira angustiada:

As seguintes:

“Durante cada fala aqui eu pensava em como organizar a minha fala. Porque são tantas as questões a serem colocadas e tantas as angústias do dia a dia de quem está em sala de aula, que eu queria pelo menos conseguir sintetizar minimamente essas angústias.

“Como as pessoas sempre apresentam muitos números e dizem que eles são irrefutáveis, eu gostaria também de apresentar um número que é composto por três algarismos apenas, bem diferentes de tantos números que são apresentados aqui com tantos algarismos: é o número do meu salário, R$ 930, com nível superior e especialização.

“Eu perguntaria a todos aqui, mas só respondam se não ficarem constrangidos, se vocês conseguiriam sobreviver ou manter o padrão de vida que vocês mantêm, com esse salário. Certamente não conseguiriam.

“Não é suficiente nem para pagar a indumentária que os senhores e as senhoras utilizam para poder frequentar esta Casa. A minha fala não poderia partir de um ponto diferente, porque só quem está em sala de aula, só quem pega três ônibus por dia para chegar a seu local de trabalho é que pode falar com propriedade.

“Fora disso, qualquer consideração aqui é apenas para mascarar uma verdade visível a todo mundo: em nenhum governo, em nenhum momento no nosso Estado, na nossa cidade, no nosso país a educação foi uma prioridade.

“Então, me preocupa muitíssimo a posição da maioria, inclusive da secretária (de Educação) Betânia Ramalho, de não falarmos sobre a situação precária porque isso todo mundo já sabe.

“Como assim, não vamos falar da situação precária? Gente, estamos aceitando a condição precária da educação como uma fatalidade?

“Estão me colocando dentro de uma sala de aula com um giz e um quadro para salvar o Brasil, é isso?

“Salas de aulas superlotadas com os alunos entrando com uma carteira na cabeça porque não têm carteiras nas salas e sou eu a redentora do País? Não tenho condições, muito menos com o salário que recebo.

“A secretária disse que não podemos ser imediatistas, que precisamos pensar a longo prazo. Mas a minha necessidade de alimentação é imediata. A minha necessidade de transporte é imediata, a necessidade dos alunos de ter uma educação de qualidade é imediata.

“Eu gostaria de pedir aos senhores que se libertem dessa concepção extremamente equivocada, e digo isso com mais propriedade do que os grandes estudiosos: parem de associar a qualidade da educação com professor dentro da sala de aula.

“Não há como ter qualidade em educação com professores trabalhando em três turnos seguidos, multiplicando seus salários: R$ 930 de manhã, R$ 930 de tarde, R$ 930 de noite para poder sobreviver. Não é para andar com bolsa de marca nem para usar perfume francês.

“É para pagar a alimentação de seus filhos, para pagar a prestação de um carro que muitas vezes compram para se locomover mais rapidamente entre uma escola e outra.

“Não me sinto constrangida de apresentar meu contracheque, porque penso que o constrangimento deve ser de vocês.

“Lamento, mas deveriam todos estar constrangidos. Entra governo e sai governo e o que se solicita de nós é paciência e tolerância.

“Quero pedir à secretária paciência também porque nós não aguentamos mais esse discurso.

“Não podemos ser responsabilizados pelo caos que na verdade só se apresenta para a sociedade quando nós estamos em greve, mas que está lá todos os dias dentro da sala de aula, em todos os lugares.

“São muitas questões mais complexas que precisariam ser postas aqui. Mas infelizmente o tempo é curto e é isso que eu gostaria de dizer em nome dos meus colegas que pegam três ônibus para chegar ao local de trabalho, em nome dos estudantes que estão sem aula agora por causa da greve, mas que ficam sem aula por muitos outros motivos.”

Voltar a escrever ou voltar a desenhar?

2011-04-23T14:15:00.000-07:00

Exatamente, agora, neste momento, nenhum dos dois. Nem voltar a escrever, nem a desenhar. Fase mais branda, mais equilíbrio sem grandes reflexões, o que vou determinar como reflexão moderada - sem refletir não dá, né? Notei que há tempos não retorno a este espaço de teclada, de escrita, de desabafos, comunicações, ficções e "desatinos de letrinhas". Tenho lido mais, porém menos que já o fiz em minha vida. Outros livros. O momento, agora, antes de voltar a escrever ou desenhar, é destacar a produção de três jovens estudantes, o Vitor Arouca Xavier, João Gabriel Falk e Pedro Pessoa. Eles são meus alunos em uma turma de 7º ano do Ensino Fundamental II e, no dia 16 de abril, em uma abertura de Feira do Livro na cidade de Florianópolis, participaram com excelente desenvoltura de um debate denominado "Minhas Leituras" para público presente (pais de alunos, colegas, professores e comunidade do bairro onde estudam). São meninos que possuem o hábito da leitura e, por tal razão, e não somente isso, são ótimos alunos e escrevem bem. Quer dizer, agora, meu momento ainda é de encantamento e esperança em uma parte da juventude que sabe que não é somente na tecnologia da velocidade de informações, e sim (também) na viagem da leitura que devem ampliar seus conhecimentos. A eles dedico o post de hoje, véspera de Páscoa.

Parabéns, meninos!

Prof.a Tatiana Russo de Campos

Foto: Vitor Xavier, Prof.a Tatiana Russo mediadora do debate, João Gabriel e Pedro Pessoa. 16-04-11 - manhã de sábado, Florianópolis.

Outono! Eu e minhas fotos de passarinhos... e poesia de Manoel de Barros: coisa boa!

2011-03-24T07:34:00.000-07:00

O passarinho da foto acima, fotografada por mim, parou e ficou um tempinho em minha bolsa enquanto eu ministrava uma aula particular no Jardim Anchieta, bairro de Florianópolis. Dona Camila, avó do menino a quem oriento quanto à língua portuguesa nos chamou a atenção para o bichinho.

Lembro-me, revendo esta foto, de um poema do sensacional poeta Manoel de Barros. Ei-lo:

‎"No descomeço era o verbo.

Só depois veio o delírio do verbo.

O delírio do verbo estava no começo, lá

onde a criança diz: Eu escuto a voz dos passarinhos.

A criança não sabe que o verbo escutar não funciona para cor - mas para som.

...Então se a criança muda a função de um verbo, ele delira.

E pois.

Em poesia que é voz de poeta, que é a voz

de fazer nascimentos -

O Verbo tem que pegar delírio.

(Manoel de Barros)

foto by Tatiana Russo de Campos

Uma pequena homenagem a Moacyr Scliar

2011-03-03T05:16:00.000-08:00

‎"Somos pais de nossos filhos, mas somos também os irmãozinhos deles (e às vezes, quando doentes ou senis, os filhos deles): velhos, mas meninos, velhos-meninos. "

Moacyr Scliar